Mars la bleue

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Quand il se réveilla, il faisait noir et ça sentait le vert. Il ne
savait plus où il était. Il se mit sur le dos, et tout lui revint : il
était sur Terre. Des murmures. Il s’assit, effrayé. Un rire étouffé.
Des mains l’obligèrent à se rallonger, des mains amicales, à
l’évidence.
— Chut, fit une voix, et on l’embrassa.
Quelqu’un s’occupait de sa ceinture, de ses boutons. Des
femmes, deux, trois, non, deux, qui sentaient bon le jasmin, et
un autre parfum, oui, il y avait deux odeurs chaudes, distinctes.
Leur peau luisante de sueur, si douce. Les veines battaient à ses
tempes. Ce genre de chose lui était déjà arrivé une ou deux fois
quand il était plus jeune, quand tout canyon bâché était un
nouveau monde, plein de jeunes femmes inconnues qui
voulaient un enfant ou juste s’amuser. Après les mois de célibat
forcé du voyage, c’était le paradis de serrer ces corps de femmes,
de les embrasser, de se faire embrasser, et sa première
inquiétude fondit dans un mélange de mains, de bouches, de
seins, de jambes entrelacées.
— La Terre, ma sœur, hoqueta-t-il.
Le vent qui soufflait dans les bambous lui apportait des
bribes de musique, des barils de pétrole, des tablas. L’une des
femmes était sur lui, pressée sur son corps. Il n’oublierait jamais
le contact de ses flancs lisses sous sa main. Il entra en elle sans
cesser de l’embrasser. Mais il avait toujours mal à la tête.
Lorsqu’il se réveilla, plus tard, il était nu et en nage sur le
matelas. Il faisait encore noir. Il se rhabilla, sortit de la chambre
et suivit un couloir obscur menant à un porche. C’était le
crépuscule ; il avait dormi une journée entière. Maya, Michel et
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