BELLE-ROSE

– Vous me le jurez
– Voilà ma main.
Les mains des deux jeunes gens se rencontrèrent dans une
étreinte fraternelle.
– Partez, reprit l’étranger, et comptez sur moi.
– Vous avez secouru ma sœur, monsieur ; votre nom, je
vous prie, afin que je sache à qui toute ma reconnaissance est
due
– Je m’appelle Cornélius Hoghart, et suis du comté
d’Armagh, en Irlande.
– Je suis de Saint-Omer, en Artois, et mon nom est Jacques
Grinedal, autrement dit Belle-Rose, sergent de sapeurs au régiment
de La Ferté.
– Eh bien, Belle-Rose, vous avez un ami. Les honnêtes gens
se devinent au regard.
Belle-Rose pressa une fois encore la main de l’Irlandais et
partit. Les ombres du soir commençaient à s’étendre sur la
campagne quand il sortit du bosquet. Le souvenir du rendezvous
qui l’attendait à la porte Gaillon lui revint tout à coup à
l’esprit. Sa sûreté personnelle exigeait qu’il s’éloignât en toute
hâte avant que le bruit de son duel se fût répandu. Mais
M. d’Assonville avait sa parole. Belle-Rose se rendit tout droit à
la porte Gaillon. Il s’y promenait à peine depuis cinq minutes,
qu’il vit arriver un petit jeune homme enveloppé d’un manteau
à l’espagnole qui lui cachait la taille. Un feutre gris, où s’effilait
une plume de héron, voilait son front ; le bas du visage était caché
par un pli du manteau. À la vue de Belle-Rose, le jeune page
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