BELLE-ROSE

nus d’avance, la Déroute et Pierre accoururent ensemble au
bord du fossé. L’un arrêta l’autre.
– Eh ! l’ami, je suis sergent ! dit la Déroute.
– Eh ! camarade, je suis son frère ! répliqua Pierre, et il
sauta dans le fossé.
Pierre joignit Belle-Rose au milieu de la mousquetade. Une
balle l’effleura près du sourcil. Un demi-pouce plus bas, elle lui
cassait la tête.
– Eh ! frère, ils t’ont baptisé ! dit Belle-Rose en voyant le
sang qui mouillait le front du jeune soldat.
Tous deux se remirent à l’ouvrage et le poussèrent si vigoureusement
qu’il fallut donner bientôt un second coup de sifflet.
Cette fois ce fut la Déroute qui se présenta. Les assiégeants jetèrent
des pots à feu dans le fossé ; mais le sergent, leste comme
un chat, avait déjà disparu sous la sape. Les coups de sifflet se
succédaient rapidement ; le mur était percé ; les mineurs étaient
toujours à leur poste, sauf un seul qui avait été tué d’un éclat de
grenade. Cet accident avait déterminé la Déroute à élever en
arrière de la sape un épaulement en terre qui les mettait parfaitement
à l’abri.
– Nous voilà comme des taupes, dit-il de cet air tranquille
qui ne l’abandonnait jamais ; creusons.
Vers le matin ils entendirent un bruit sourd comme celui
d’un travail souterrain. Belle-Rose fit arrêter tout le monde et
colla son oreille aux parois de la mine.
– Très bien, dit-il ; on sape en avant.
– Mine et contre-mine ! dit la Déroute ; creusons.
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