BELLE-ROSE

XI
L’ÉCLAIR D’UNE PASSION
Au point du jour Belle-Rose se trouvait déjà à trois ou quatre
lieues au delà de Saint-Denis, sur la route de Flandre. La
campagne souriait sous les premières et blanches clartés du matin
: de joyeuses filles passaient en chantant sur le chemin que
rayaient les ombres des peupliers frémissants. Autour de Belle-
Rose tout était lumière et gaieté ; tout était ténèbres et tristesse
en lui. Il avait perdu son amante, il venait de perdre sa liberté, il
allait sans doute perdre la vie. Son cœur se gonfla sous ce flot de
pensées amères. Il avait lutté, il était vaincu. Mais la voix de sa
conscience ne lui reprochait rien. Vers midi, il s’arrêta dans une
espèce de cabaret ; depuis la veille il n’avait rien pris. L’hôtesse,
jeune femme accorte et pétulante, eut en un tour de main fait
sauter une omelette.
– Bien vous prend, mon garçon, lui dit-elle, d’être entré au
coup de midi. Un quart d’heure plus tard, vous auriez couru le
risque de ne plus trouver ni coquilles d’œufs ni croûte de pain.
Où les gens de la maréchaussée passent, il ne reste rien.
– Ah ! fit Belle-Rose, vous attendez les gens du roi
– Une demi-douzaine de drôles qui ont soif comme du sable
et faim comme des dogues ! La basse-cour y passera, et si
l’argent vient, il ne viendra guère… Mais, tenez, les voilà qui
s’avancent du bout de la plaine… Les voyez-vous, leurs mousquetons
sur l’épaule
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