BELLE-ROSE

– Veux-tu me donner la main
Jacques tendit sa main au vieux soldat, qui la serra avec
plus de vigueur qu’on ne pouvait en attendre d’un homme si
cruellement blessé, puis il se renversa sur la paille, et ramena
l’habit de Jacques sur lui. Au bout d’un moment, Jacques ne
l’entendant plus ni parler ni se plaindre, se pencha vers lui.
– Comment vous trouvez-vous, mon capitaine lui dit-il.
– Moi, mon ami très bien.
Le regard était vif, le visage doucement coloré, la voix
claire. Jacques se tut, pensant que l’officier hongrois voulait
dormir. Quand on fut arrivé à l’ambulance, il souleva l’habit :
l’officier hongrois était mort. Deux heures après, la troupe était
réunie à l’abbaye de Saint-Georges, autour des tables préparées
pour les ennemis. On riait de bon cœur et on mangeait de bon
appétit. Si l’on plaignait les blessés, on oubliait les morts ; les
vivants se félicitaient les uns les autres, et tout allait pour le
mieux. M. d’Assonville conduisit Jacques dans une chambre de
l’abbaye où une table était dressée.
– Assieds-toi là, lui dit-il.
– Moi ! près de vous
– Après le combat, il n’y a plus ni maître ni serviteur, il n’y
a que des soldats. Assieds-toi, te dis-je, et conte-moi ton histoire.
M. d’Assonville n’était déjà plus le brillant officier dont les
yeux lançaient des éclairs au moment de la bataille ; la tristesse
était revenue à son front et la pâleur à ses joues, où la ligne aiguë
de ses moustaches se dessinait comme un coup de pinceau
sur de l’albâtre ; à l’ardeur généreuse, à la mâle fierté, à
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