BELLE-ROSE

XXVIII
LES ARGUMENTS D’UN MINISTRE
Après les formalités d’usage qui précédaient l’incarcération
d’un prisonnier à la Bastille, Belle-Rose avait été conduit dans
une chambre qui avait vue sur le faubourg Saint-Antoine. Il entendit
fermer les verrous et se trouva seul. Quand vint la nuit, la
plus profonde obscurité l’enveloppa ; c’était à peine s’il reconnaissait,
à la pâle lueur qui s’en échappait, la place où s’ouvrait
la fenêtre. Elle était étroite et garnie de gros barreaux. Tout en
bas, à une portée de mousquet, les petites maisons du faubourg
Saint-Antoine éparpillaient leurs toits, où l’on voyait, au milieu
des ténèbres, briller çà et là d’immobiles clartés. Belle-Rose
s’accouda sur l’appui de la fenêtre, et regarda ce coin de la
grande ville d’où montait encore un peu de cette rumeur qui
flotte incessamment sur la cité. L’une des lumières disparut,
puis une autre, puis une autre encore. On n’en distinguait plus
que trois ou quatre qui rayonnaient comme des étoiles tombées
du ciel. Tandis que Belle-Rose les contemplait, une indéfinissable
émotion pénétrait dans son cœur ; il lui semblait que ces
lumières étaient l’image de ceux qu’il avait connus. Une de ces
radieuses étincelles, tout à coup enlevée par une invisible main,
lui rappelait M. d’Assonville tué au cœur de la vie ; une clarté
rougeâtre, qui disparut brusquement dans les plis sinistres de la
nuit, le fit souvenir de M. de Villebrais et de l’heure funèbre qui
avait sonné sa mort ; plus loin encore, une douce et tremblante
lumière, lentement éclipsée derrière un épais rideau, le fit songer
à son père, dont la vie avait été si honnête et la mort si
loyale. À mesure que ces pensées l’envahissaient, Belle-Rose
sentait son âme s’emplir d’une mélancolie profonde, qui n’était
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