BELLE-ROSE

– Ce n’est point une superstition cela, continua le sergent ;
la veille du jour où fut livrée la bataille des Dunes, un cheval que
je conduisais roula dans un fossé, moi dessous, lui dessus. Bon !
dis-je à mes camarades, vous verrez demain.
– Et que virent-ils
– Parbleu ! ils virent un Espagnol qui me plantait sa pique
dans le ventre.
– Et tu ne lui rendis rien
– Oh ! si, je lui cassai la tête d’un coup de pistolet.
– Et il en mourut
– Parfaitement.
– De quoi diable te plains-tu donc tout le malheur a été
pour lui, ce me semble.
La logique de ce raisonnement calma les craintes de la Déroute,
mais sa gaieté ne put revenir tout entière. On courut
quelques postes encore ; un peu plus de la moitié de la distance
était franchie, lorsqu’à Nouvion, le cheval de Cornélius butta
contre une pierre et s’abattit. En cet endroit la route était raboteuse
; l’Irlandais se meurtrit les mains et les genoux ; il voulut
se relever et ne put faire un pas ; il avait un pied foulé. La Déroute
s’arracha une poignée de cheveux.
– Tu avais raison, mon pauvre ami, lui dit Cornélius, voilà
le malheur arrivé.
– Plût à Dieu que ce soit le seul ! reprit le sergent en regardant
du côté de Paris.
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