BELLE-ROSE

L’épée de Belle-Rose, à demi tirée, rentra dans le fourreau,
et tous les officiers sortirent lentement. M. de Villebrais, resté
seul, chancela ; l’épée échappa à ses mains défaillantes, une
sueur glacée mouilla ses tempes, et il tomba sur le carreau. Une
heure après cette scène, le sergent la Déroute entrait dans
l’auberge de l’air d’un homme qui a une mission délicate à remplir.
Du premier regard il aperçut M. de Villebrais assis sur une
chaise, les coudes appuyés contre une table et la tête entre les
mains, pâle, morne, défait. L’épée était encore sur le sol. Les
chandelles avaient été enlevées ; une seule lampe de fer pendue
au plafond éclairait la vaste salle dont les angles reculés se
noyaient dans l’obscurité.
La Déroute fit trois pas en avant, et, ôtant son chapeau,
s’inclina légèrement.
– Monsieur de Villebrais dit-il.
M. de Villebrais tressaillit comme un homme qu’on tire
violemment d’un profond sommeil. Il releva sa tête bouleversée
par la rage impuissante et l’humiliation, et regardant un instant
la Déroute aux clartés rougeâtres de la lampe, il le reconnut.
– Oh ! fit-il, c’est un cartel que tu m’apportes
– Non, monsieur, c’est un ordre.
– Un ordre !
– Et c’est moi que messieurs les officiers du régiment ont
choisi pour vous le signifier.
– Toi ! insolent !
Et M. de Villebrais, dans un accès de colère folle, sauta sur
son épée, et la saisissant par le fer, en leva la lourde garde sur la
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