BELLE-ROSE

– À vous c’est, ma foi, vrai ! Je la raconte à tout le monde,
si bien que je ne sais plus moi-même qui l’ignore et qui la sait.
Eh bien ! mon cher Irlandais, croiriez-vous qu’elle continue à
me refuser obstinément
– En vérité
– C’est un cœur de roche ! j’en suis, ma foi, désespéré, non
pas tant pour moi que pour elle ; car, vous le savez, une femme
qu’on perd c’est du bonheur qu’on gagne.
– Si bien que, dans ce que vous faites, c’est l’amour du prochain
qui vous inspire.
– Je crois que l’amour de la prochaine y entre aussi pour
quelque chose, mais c’est un point que je cherche à me dissimuler.
Un bon gentilhomme qui aime sans être aimé, c’est humiliant.
– Parbleu !
– Cependant, je sors du parloir et ne lui ai rien caché des
dangers qu’elle courait. Je crois, sur ma parole, que la statue de
saint Benoît se fût attendrie dans sa robe de pierre. Elle a souri
et m’a répondu un grand : « Que la volonté de Dieu soit faite ! »
dont j’ai failli pleurer et dont j’enrage.
– Ah ! oui, fit Cornélius, les fameux dangers dont vous
nous parliez en Angleterre : un couvent et un voile !
– Laissez donc ! Tenez, c’est un récit que je veux vous faire.
Puisque je ne puis tuer personne, allons souper quelque part.
Cornélius se laissa faire complaisamment.
M. de Pomereux, qui était au fait de tous les cabarets de Paris,
gagna le coin de la rue du Dragon, où il y avait à cette époque-là
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