BELLE-ROSE

Camille montra d’un coup d’œil la porte aux suivantes de la
duchesse ; toutes sortirent.
– Hier, madame, répondit-elle, hier matin.
– Et c’est aujourd’hui seulement que je l’ai !
– Je vous l’ai présentée deux fois, et deux fois vous m’avez
repoussée.
– Ne pouvais-tu pas me contraindre à l’ouvrir
– Eh ! madame ! il était là ! s’écria Camille en montrant
avec un geste d’une éloquence inexprimable Belle-Rose qui passait
dans le jardin.
– Tu ne sais pas, reprit M me de Châteaufort d’une voix
étouffée et la main appuyée sur le bras de Camille, tu ne sais
pas : cette lettre est de lui ; elle est datée d’hier ; hier il a dû
m’attendre, et il a juré par le nom de sa mère que s’il ne me
voyait pas, il viendrait jusqu’ici. Il ne m’a pas vue, Camille !
Camille secoua la tête.
– Alors il viendra, madame, et s’il vient, s’il vient, vous êtes
perdue ! monsieur le duc…
– Eh ! que m’importe monsieur le duc, mon mari ! c’est de
Belle-Rose qu’il s’agit, Belle-Rose ne m’aimerait plus !
Camille regarda sa maîtresse ; à ce cri, à l’expression de ce
visage blanc où flamboyaient deux yeux pleins d’éclairs, il n’y
avait pas à se méprendre : un amour sans bornes, indomptable,
impérieux, était entré dans le cœur de M me de Châteaufort.
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