Herald

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ŕ Tu veux voir les films de boxe au Wiltern ce soir ? dit Lee.
C’est des vieux bijoux qu’ils projettent Ŕ Dempsey, Ketchel,
Grab. Qu’en dis-tu ?
Nous étions à des bureaux qui se faisaient face dans la salle
de brigade d’University, le téléphone à portée de main. Les
larbins de bureau qu’on avait affectés à l’affaire Short avaient eu
leur dimanche de libre et c’était des flics de terrain réguliers qui
se payaient la corvée, prendre note des tuyaux, puis rédiger une
évaluation du correspondant avant d’affecter à la Division
d’inspecteurs la plus proche, la tâche d’assurer le suivi s’il y en
avait un. Ça faisait une heure qu’on y était, sans interruption, la
phrase de Kay « tu manques de tripes » suspendue entre nos
deux têtes. Je regardai Lee et vis que ses pupilles commençaient
à se rétrécir, signe qu’il venait de se payer une dose toute fraîche
de Benzie.
ŕ C’est impossible, dis-je.
ŕ Et pourquoi ?
ŕ J’ai un rencard.
ŕ Ouais, dit Lee avec un rictus-tic. C’est qui ?
ŕ T’as recollé les morceaux avec Kay ? dis-je pour changer
de sujet.
ŕ Ouais, j’ai loué une piaule pour tous mes trucs. A l’hôtel
El Nido, Santa Monica et Wilcox. Neuf sacs la semaine, de la
gnognote, si ça la rassure.
ŕ De Witt sort demain, Lee. Je crois que je vais le passer à
la casserole et peut-être demander à Vogel et Kœnig de le faire à
ma place.
Lee donna un coup de pied dans la poubelle. Des liasses de
papiers et des tasses à café vides voltigèrent ; des têtes se
levèrent des autres bureaux. Puis son téléphone sonna.
Lee décrocha : « Criminelle. Sergent Blanchard à
l’appareil. »
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