Herald

tous les deux, mais le Grand Lee, il a dit pas question. Il a dit
« on est plus équipiers » et y commence à m’dire que les
plumes, c’est ce qu’y a de mieux comme catégorie question
poids-puissance. J’lui réponds, que dalle, c’est les moyens. Zale,
Graziano, La Motta, d’qui y se moque ?
ŕ Il se trouve toujours en ville ?
ŕ Je crois pas. Je suis le proprio de cet endroit, et il est pas
revenu ici. On dirait qu’vous voulez régler un vieux compte ?
Une revanche p’t’êt ?
ŕ Je cherche à le sortir de la mer d’emmerd’ dans laquelle y
s’est fourré.
Le vieux cogneur mesura mes paroles et dit :
ŕ Moi, un maître de ballet comme vous, ça m’fait craquer,
alors je vais vous r’filer le seul tuyau qu’j’aie. J’ai entendu dire
que Blanchard a foutu le boxon au Club Satan et il a fallu qu’y
crache gros au bassinet du capitaine Vasquez pour s’en sortir.
Vous faites cinq blocs direction la plage, et vous verrez le Satan.
Vous parlez à Ernie le cuistot. Il a tout vu. Vous lui dites que j’ai
dit qu’y fallait être réglo avec vous, et respirez un bon coup en
rentrant, pasque y a pas au monde un coin comme celui où vous
allez.
***
Le Club Satan était une cabane en adobe au toit d’ardoises,
exhibant une enseigne au néon ingénieuse : un petit diable
rouge qui fendait l’air de sa queue bandante à tête de trident. Le
Club avait pour portier sa propre chemise brune, un petit Mex
qui examinait avec soin chaque nouveau venu tout en
tripatouillant le boîtier de commande d’un BAR sur trépied. Ses
épaulettes étaient garnies de solos yankees ; j’en ajoutai un à la
collection en entrant et en m’armant de tout mon courage. De
l’égout à la fosse à merde. Le bar était une auge d’urinoir.
Marines et matelots se masturbaient dedans tout en jouant à
chasse-chagatte sur les nanas à poil, accroupies sur le bar. Les
pompiers, ça y allait à tout va sous les tables, sur l’avant de la
pièce et face à l’estrade d’orchestre. Un mec en costume de
Satan s’embourbait une femme grasse sur un matelas. Un
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