Herald

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L’affaire Short brûlait à nouveau Ŕ même si elle ne brûlait
que moi.
Des heures passées à traîner dans les bistrots de Medford
m’offrirent une Betty Marie-couche-toi-là style côte Est Ŕ une
belle douche froide après les révélations de Tommy Gilfoyle. Je
pris le vol de minuit qui me ramena à Los Angeles et j’appelai
Russ Millard de l’aéroport. Il fut d’accord avec moi : le « toubib
à blattes » de Joe le Français n’était probablement pas du flan,
et n’avait rien à voir avec le délire de Dulange. Il offrit d’appeler
le service d’Enquêtes criminelles de Fort Dix pour essayer
d’obtenir des détails supplémentaires du cinglé libéré, puis de
visiter tous les cabinets de médecins du centre-ville Ŕ trois
hommes suffiraient Ŕ en se concentrant plus particulièrement
sur les environs de l’hôtel Havana, là où Dulange s’était envoyé
Betty. Je suggérai que le « toubib » était probablement un pilier
de bistrot, un avorteur ou un charlatan. Russ fut d’accord. Il
déclara qu’il en toucherait un mot aux R.I. et à ses indics et que
lui et Harry Sears commenceraient leur porte à porte dans
moins d’une heure. On se partagea les territoires à quadriller :
de Figueroa à Hill, 6 e à 9 e Rue pour moi ; de Figueroa à Hill, 5 e à
1 re pour eux. Je raccrochai et fis route droit vers le centre-ville.
Je volai un annuaire des Pages Jaunes et dressai une liste :
médecins et chiropracteurs ayant pignon sur rue, revendeurs de
tisanes et mystiques Ŕ ces vampires qui vendaient de la religion
et des médicaments brevetés sous l’appellation protectrice de
« Docteur ». Il y avait quelques noms d’obstétriciens et de
gynécologues, mais mon instinct me dit que le stratagème de
Joe Dulange avec son histoire de docteur était un effet du
hasard Ŕ et non pas le résultat de sa volonté consciente de
trouver un spécialiste pour calmer Betty. Je me mis au travail,
chargé d’adrénaline.
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