Herald

Le tuer.
Pas de gloire publique, pas de déshonneur public Ŕ mais
une justice personnelle. Laisser partir les Sprague ou forcer
Georgie à une confession détaillée avant d’appuyer sur la
gâchette. La mettre sur le papier et, ensuite, trouver un moyen
de leur faire du mal selon mon bon plaisir.
Le tuer. Et essayer de vivre avec ça ensuite.
Et essayer de mener une vie normale pendant que le bon
copain de Mickey Cohen échafauderait le même genre de projets
à mon égard.
Je chassai tout de mon esprit en découvrant que la
quatrième maison était intacte au fond d’une impasse Ŕ
extérieur discret, pelouse soigneusement entretenue. Je me
garai deux maisons après l’entrée, puis parcourus le reste de la
rue à pied. Il n’y avait pas de camionnette Ford, mais des tas
d’emplacements pour se garer le long du trottoir.
J’étudiai la maison de l’extérieur. C’était du boulot des
années 20, en stuc, un petit cube d’un blanc passé avec
charpente en bois. J’en fis le tour : une voie menait à un
minuscule jardinet à l’arrière en contournant l’allée dallée en
façade. Pas de lumières Ŕ les fenêtres étaient toutes garnies de
ce qui semblait être d’épais doubles rideaux. L’endroit était
totalement silencieux.
Revolver au poing, je sonnai. Vingt secondes, pas de
réponse. Je laissai courir mes doigts le long de la jonction entre
la porte et le chambranle, sentis des éclats de bois, sortis mes
menottes et engageai la partie étroite d’un cliquet. Les crans
tinrent bon ; j’entaillai le bois près de la serrure jusqu’à ce que je
sente que la porte donnait du mou. Un petit coup de pied, et elle
s’ouvrit.
La lumière de l’extérieur me guida jusqu’à un interrupteur
mural ; j’allumai, vis une pièce vide striée de toiles d’araignées,
allai jusqu’au perron et fermai la porte de l’extérieur. Les
rideaux opaques retenaient jusqu’à la plus petite parcelle de
lumière. Je retournai dans la maison, fermai la porte et enfonçai
des éclats de bois dans la serrure pour en bloquer le
fonctionnement.
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