Herald

ça impliquait forcément qu’il avait quelque chose à voir avec un
film porno de 46. Linda Martin avait déclaré que le film avait
été tourné à Tijuana ; Duke Wellington, toujours introuvable,
avait admis l’avoir fait. Lorsque la circulation reprit, je tournai à
gauche jusqu’au Boulevard et larguai la voiture ; quand je pris
mon billet au guichet de l’Amiral, la caissière eut un geste de
recul en me voyant Ŕ et je m’aperçu que je soufflais comme un
phoque et puais la sueur.
A l’intérieur, dans l’atmosphère climatisée du cinéma, ma
sueur se figea sur moi comme si mes vêtements étaient soudain
une parure de glace. Un générique de fin se déroulait sur
l’écran, immédiatement remplacé par de nouveaux noms, sur
fond de pyramides de carton pâte. Je serrai les poings lorsque
brilla sur l’écran « Emmett Sprague, Assistant Metteur en
Scène » ; je retins ma respiration dans l’attente d’une indication
sur les lieux de tournage. Apparut alors le texte du prologue et
je m’installai dans un fauteuil latéral pour regarder.
L’histoire, c’était quelque chose comme les Keystone Kops
transposés à l’époque biblique ; l’action du film, des poursuites,
des tartes à la crème et des coups de pied au cul. Le décor du
film porno revint plusieurs fois, et à chaque vision,
apparaissaient de nouveaux détails qui le confirmaient. Les
prises en extérieur ressemblaient aux collines d’Hollywood,
mais il n’y avait pas de scènes mixtes extérieur-studio pour me
permettre de déterminer si le décor était en studio ou dans une
maison particulière. Je sus ce que j’allais faire, mais je désirais
une autre preuve bien solide pour étayer tous les « et si »
logiques qui commençaient à s’accumuler dans ma tête.
Le film s’étirait, interminable, des sueurs glacées me
faisaient frissonner. Défilèrent alors les génériques de fin :
« Filmé à Hollywood, U.S.A. », et tous mes « et si »
s’écroulèrent comme un jeu de quilles.
Je quittai le cinéma, tremblant dans la chaleur d’étuve de la
rue. Je m’aperçus que j’avais quitté le El Nido sans mon
revolver réglementaire ni mon .45 personnel, je pris les petites
rues pour aller y récupérer mon petit canon portatif. J’entendis
alors :
ŕ Hé, mec, t’es l’agent Bleichert ?
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