Herald

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Le téléphone sonna. Je tendis la main vers le combiné
installé dans la chambre, puis réalisai soudain que, depuis un
mois, je passais mes nuits sur le canapé. Mon bras battit l’air en
direction de la table basse.
ŕ Ouais ?
ŕ Encore au lit ?
C’était la voix de Ray Pinker, mon supérieur au S.I.D.
ŕ Je dormais.
ŕ Le passé est de rigueur. Vous m’écoutez ?
ŕ Allez-y.
ŕ Nous avons un suicide sur les bras, par arme à feu, c’est
arrivé hier. 514 South June Street, Hancock Park. Le corps a été
emporté, ça a l’air net et clair. Faites un examen complet, dans
le détail, et déposez le rapport auprès du lieutenant Reddin à la
Criminelle de Wilshire. Vous avez tout ?
ŕ Ouais, dis-je en bâillant. Les scellés ont été posés ?
ŕ L’épouse du macchabée vous fera faire le tour du
propriétaire. Soyez courtois, nous avons affaire à des richards,
des gros richards.
Je raccrochai en grommelant. Puis un déclic se fit dans ma
tête : la résidence Sprague n’était qu’à un pâté d’immeubles de
l’adresse dans June Street. Soudain, le travail qu’on me
proposait me parut fascinant.
Je sonnai à la porte de la maison, style colonial avec perron
à colonnes, une heure plus tard. Une femme, belle et élégante,
les cheveux gris, la cinquantaine, ouvrit la porte vêtue de
frusques de travail poussiéreuses.
ŕ Je suis l’agent Bleichert du L.A.P.D. Puis-je vous
exprimer mes condoléances, madame…
Ray Pinker ne m’avait pas donné son nom. La femme dit :
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