Herald

ŕ Elizabeth qui ? dit l’homme. C’est quoi, une actrice de
cinéma, non ?
ŕ Elle a été assassinée à Los Angeles il y a quelques années.
C’est une affaire célèbre. Est-ce que vous… ?
ŕ J’ai acheté cet endroit en 46 et la seule employée qui reste
de l’époque de la guerre, c’est Ross. Rozzie, viens ici ! Un
homme veut te parler !
Se matérialisa alors la serveuse des serveuses, bâtie comme
une masse d’armes Ŕ un bébé éléphant dans une jupe à micuisses.
Le patron dit :
ŕ Ce gars est journaliste. Y veut te parler d’Elizabeth Short.
Tu t’souviens d’elle ?
Rozzie me claqua sa bulle de chewing-gum dans la figure :
ŕ J’ai tout raconté au Globe et au Sentinel et aux flics la
première fois et je change rien à ce que j’ai dit. Betty Short,
c’était une rêveuse qui cassait les assiettes, et si elle ne nous
avait pas amené tant de clients d’Harvard, elle aurait pas duré
une journée ici. J’ai entendu dire qu’elle avait participé à l’effort
de guerre, mais je n’ai connu aucun de ses petits amis. Fin de
l’histoire. Et vous êtes pas journaliste, vous êtes flic.
ŕ Merci pour ce commentaire plein de flair, dis-je avant de
sortir.
Mon plan indiquait Medford à une distance de vingt
kilomètres, tout droit après Massachusetts Avenue. J’y arrivai
juste comme la nuit tombait, et la reconnus, à l’odeur d’abord, à
l’œil ensuite.
Medford était une ville industrielle dont le périmètre était
délimité par des hauts fourneaux dégueulant leur fumée. Je
remontai ma vitre pour me protéger de la puanteur de soufre, la
zone industrielle se fit moins dense pour se transformer en
pâtés de maisons étroites, en briques rouges, serrées l’une
contre l’autre comme des sardines, avec moins de trente
centimètres entre elles. Chaque pâté de maisons avait au moins
ses deux troquets, et lorsque je vis Swasey Boulevard Ŕ la rue où
se trouvait le cinéma Ŕ j’ouvris mon aérateur pour voir si la
puanteur des fonderies était toujours là. Ce n’était pas le cas Ŕ
mais mon pare-brise était déjà couvert d’une pellicule de suie
graisseuse.
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