Herald

Je me levai. Lœw prit un bretzel du bol et le picora avec
délicatesse ; Fritzie éclusa son verre, ses mains tremblaient.
***
Les cinglés m’attendaient en cellule, vêtus de bleus de
tôlards, enchaînés entre eux et entravés par des fers aux
chevilles. Les billets de relaxe que m’avait donnés le gardien
étaient accompagnés de clichés anthropométriques et de
doubles carbone de leurs casiers ; lorsque la grille de la cellule
se referma électroniquement, je comparai les photos aux
visages.
Paul David Orchard était petit et trapu, avec un nez aplati
qui lui mangeait la moitié du visage et de longs cheveux
pommadés et laqués ; Cecil Thomas Durkin, mulâtre, la
cinquantaine, chauve, plein de taches de rousseur, d’une taille
avoisinant le mètre quatre-vingt-quinze. Charles Michael Issler
avait d’énormes yeux marron enfoncés dans leurs orbites, et
Loren (NMI) Bidwell était un vieil homme frêle, tremblotant de
paralysie agitante, la peau couverte de taches jaunâtres. Il avait
l’air tellement pathétique que je vérifiai sa feuille une seconde
fois pour m’assurer que c’était bien le bon ; des plaintes pour
mauvais traitements à enfants me rassurèrent. C’était le bon.
ŕ Dehors, sur la passerelle, dis-je. Allez, remuez-vous.
Ils sortirent tous les quatre d’une démarche traînante et
avancèrent de côté en croisant les pieds dans un raclement de
chaînes. Je leur indiquai une sortie latérale jouxtant la
passerelle ; le gardien ouvrit la porte de l’extérieur. La conga des
cinglés déroula son ruban en pas chassés jusqu’au parking. Le
gardien les tint à l’œil pendant que j’amenais le fourgon jusqu’à
eux en marche arrière.
Le gardien ouvrit la porte arrière du fourgon ; je vérifiai
dans le rétroviseur et observai la montée à bord de ma
cargaison. Ils chuchotaient entre eux, avalant des goulées d’air
vivifiant de la nuit pendant qu’ils grimpaient maladroitement.
Le gardien verrouilla la porte derrière eux et me fit signe du
canon de son arme ; je démarrai.
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