Herald

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Nous quittâmes les vestiaires tous les deux au même
moment, à la sonnerie. En ouvrant le battant de porte d’une
poussée, j’étais comme un câble à haute tension chargé
d’adrénaline. J’avais mastiqué un gros steak deux heures avant,
pour en avaler le jus et recracher la viande, et je sentais le sang
d’animal dans ma sueur. Tout en sautillant sur la pointe des
pieds, je me dirigeai vers mon coin en traversant la plus
incroyable foule aux arènes que j’aie jamais vue à un combat de
boxe.
Le gymnase était bourré plus qu’à craquer, et les spectateurs
coincés comme sardines en boîte sur des chaises en bois étroites
et les gradins. On aurait dit que chaque humain présent était en
train de hurler ; des mains, le long de la travée centrale,
tiraillaient mon peignoir, des bouches m’enjoignaient de tuer.
On avait enlevé les rings latéraux ; le ring central baignait dans
un carré parfait de lumière jaune et brûlante. J’attrapai la corde
du bas pour me hisser dessus.
L’arbitre, un vieux flic de quartier de l’équipe de nuit de
Central, discutait avec Jimmy Lennon, en congé exceptionnel,
ce soir, de son boulot de présentateur à l’Olympic ; au premier
rang, je vis Stan Kenton serré contre Misty June Christy, Mickey
Cohen, le maire Bowron, Ray Milland et toute une cargaison de
grosses huiles en costume-cravate. Kenton me fit signe ; je lui
criai « l’artiste à l’œuvre ». Il rit et je dévoilai mes quenottes de
cheval à la foule qui manifesta bruyamment son approbation.
Les rugissements allèrent simplifiant ; je me retournai et vis que
Blanchard venait de pénétrer sur le ring.
M. Feu me salua d’une courbette ; je lui rendis la pareille
d’une rafale de courts directs. Duane Fisk me dirigea vers mon
tabouret ; j’enlevai mon peignoir et m’appuyai contre l’angle du
ring, les bras passés sur la corde du haut. Blanchard s’installa
dans une position identique ; nos deux regards se verrouillèrent
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