Herald

Les autres numéros de téléphone devaient être vérifiés,
mais la piste des obstétriciens était trop grosse pour la laisser
traîner. Je retournai au centre-ville à la recherche du copain
toubib de Dulange, mais l’épuisement me tomba dessus comme
une chape de plomb.
Je m’attelai au boulot et tins bon jusqu’à minuit ; je me
concentrai sur les bars autour de la 6 e et de Hill, je baratinai les
piliers de bar, je leur offris à boire, allant jusqu’à pêcher au
travers de leur baratin de poivrots un ou deux tuyaux sur des
boîtes à avortement qui me parurent presque authentiques.
Une nouvelle journée sans sommeil se terminait ; je me pris
à rouler de bar en bar, en mettant la radio pour m’empêcher de
somnoler. Les infos répétaient à qui mieux mieux qu’on allait
« remettre à neuf » le grand panneau des « Terres
d’Hollywood » Ŕ en soulignant la suppression de « TERRES
D’ » comme si c’était le plus grand événement depuis
l’avènement du Christ. Mack Sennett et ses parcelles des Terres
d’Hollywood eurent droit à une couverture radio plus que
conséquente, et un cinéma d’Hollywood repassait toute une
série de ses vieux films de la Keystone Kops.
A l’heure de la fermeture des bars, je me sentais comme un
flic de la Keystone et je ressemblais à un clodo Ŕ une barbe
naissante, des vêtements crasseux, une concentration fiévreuse
qui n’arrêtait pas de vagabonder. Lorsque les poivrots espérant
un supplément de gnôle et de copinage commencèrent à me
frotter la manche, l’indice me parut révélateur ; je roulai jusqu’à
un parking désert, me garai et m’endormis dans la voiture.
***
Des crampes aux jambes me réveillèrent à l’aube. Je sortis
de la voiture en titubant à la recherche d’un téléphone ; une
voiture pie passa près de moi et j’eus droit à un long regard de la
part du conducteur. Je trouvai une cabine au coin de la rue et
composai le numéro du Padre.
ŕ Bureau de la Criminelle. Sergent Cavanaugh.
ŕ Dick, c’est Bucky Bleichert.
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