Herald

J’entrouvris ma veste pour montrer à Meeks le .45 que je
trimbalais.
ŕ Ne l’appelez plus jamais comme ça.
ŕ D’accord, gros bras. Et maintenant, si vous me disiez un
peu ce que vous voulez au juste. Comme ça on règle notre petite
affaire et on finit ce petit jeu de devinettes avant qu’il n’aille
trop loin. Comprende ?
ŕ En 47, Harry Sears vous a demandé d’interroger vos
contacts dans le cinéma sur Betty Short. Vous avez déclaré que
ça n’avait rien donné. Vous avez menti. Pourquoi ?
Meeks se saisit d’un coupe-papier. Il fit courir son doigt sur
le fil de la lame, vit ce qu’il était en train de faire et le reposa.
ŕ Je ne l’ai pas tuée et je ne sais pas qui l’a tuée.
ŕ Soyez plus convaincant, ou alors j’appelle Hedda Hopper
et je lui offre sa rubrique de demain : « Un sycophante
d’Hollywood a escamoté des preuves dans l’affaire du Dahlia
parce que blanc Ŕ blanc Ŕ blanc Ŕ Vous me remplissez ces
blancs, ou c’est moi qui les remplis pour Hedda. Comprende ?
Meeks essaya une nouvelle fois de faire le bravache.
ŕ Bleichert, vous êtes en train de déconner avec le mec qu’il
ne faut pas.
Je sortis le .45, m’assurai que le silencieux était bien vissé à
fond et fis monter une balle dans le canon.
ŕ Non, c’est vous.
Meeks tendit la main vers un carafon sur le côté de son
bureau ; il se versa un remontant et l’avala d’une gorgée.
ŕ Tout ce que j’ai trouvé, c’est une piste en cul-de-sac, mais
je veux bien vous la donner puisque vous en avez tellement
envie.
Je fis pendouiller l’arme par l’anneau de gâchette.
ŕ J’en crève d’envie, merdeux. Alors, accouche !
Meeks ouvrit un coffre-fort incorporé à son bureau et en
sortit une liasse de papiers. Il les étudia puis fit pivoter son
fauteuil pour s’adresser au mur.
ŕ J’ai eu un tuyau sur Burt Lindscott, producteur chez
Universal. Je l’ai eu d’un mec qui haïssait le copain de
Lindscott, Scotty Bennett. Scottie, c’était un mac et un book, et
il donnait le numéro personnel de Lindscott à Malibu à toutes
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