Herald

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Je franchis la frontière à l’aube. Tijuana s’éveillait juste
comme je tournais sur Revolution, son artère principale. Des
enfants mendiants fouillaient les poubelles pour leur petit
déjeuner, les vendeurs de tacos touillaient des marmites pleines
de ragoût de chien, marins et Marines se faisaient escorter en
quittant les bordels à la fin de leur nuit à cinq dollars. Les plus
intelligents se dirigeaient d’un pas chancelant vers Calle Colon
et ses revendeurs de pénicilline. Les tarés se dépêchaient vers
TJ Est, le Renard Bleu et le Club Chicago Ŕ sans aucun doute
pour ne pas rater le premier spectacle du matin. Les voitures de
touristes s’alignaient déjà le long des boutiques de tapisseries à
prix réduits ; des Rurales au volant de Chevy d’avant-guerre
sillonnaient l’avenue comme des vautours vêtus d’uniformes
noirs qui ressemblaient presque à des tenues nazies.
Je roulais tranquillement, cherchant Lee et sa Ford 40. Je
songeai à m’arrêter à la cabane des gardes-frontières ou au
poste annexe des Rurales pour chercher de l’aide, puis je me
souvins que mon équipier était suspendu, porteur d’arme illégal
et probablement tellement au bout du rouleau qu’une parole de
trop prononcée par un des métèques le pousserait à faire Dieu
sait quoi. Je me rappelai l’hôtel Divisidero, à l’époque de mes
excursions de lycée vers le Sud et je me dirigeai vers la sortie de
la ville pour chercher de l’aide auprès des Américains.
La monstruosité Art Déco de couleur rouge se tenait sur un
escarpement qui surplombait un bidonville aux toits de zinc.
J’usai d’intimidation avec l’employé de la réception ; il me dit
que le « groupe Lœw » se tenait dans la suite 462. Je la trouvai
au rez-de-chaussée sur l’arrière et des voix en colère
résonnaient avec force de l’autre côté de la porte.
Fritzie Vogel hurlait :
ŕ Je répète qu’y faut qu’on se trouve un espingo ! La lettre
au Herald parlait pas de film porno, elle disait juste que
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