Herald

voitures pour pouvoir manœuvrer ; on abandonna la nôtre pour
continuer à pied.
A pied, la misère noire était encore plus noire. Les mômes
mendiants vous sautaient au visage, ils jacassaient et vous
envoyaient des crucifix à la figure. Fritzie leur filait des tapes et
les chassait à coups de pied, mais leurs visages dévorés par la
faim me hantaient à force, et je changeai un billet de cinq en
pesos dont je balançai des poignées dans le ruisseau chaque fois
qu’ils convergeaient vers moi. Et ça donnait naissance à des
coups de griffes, des coups de dents, des coups de poing dans la
mêlée générale, mais mieux valait ça que de regarder dans des
yeux enfoncés au milieu de leurs orbites pour y voir nada.
Après une heure à rôder côte à côte, il n’y avait toujours pas
de Lee ni de Ford 40, ni de gringo ressemblant à Bobby De Witt.
C’est alors qu’un Rurale en chemise noire et bottes, lézardant
dans une embrasure de porte, surprit mon regard. Il dit :
« Policia ? » Je m’arrêtai et lui montrai mon insigne en guise de
réponse.
Le flic fouilla dans sa poche et en sortit une photo de
téléscripteur. La photo était trop floue pour être identifiable
mais le « Robert De Witt » était clair comme de l’eau de roche.
Fritzie tapota les épaulettes du flic :
ŕ Où ça, amiral ?
Le Mex claqua des talons et aboya : « Estación, vamanos ! »
Il ouvrit la marche et tourna dans une allée bordée de cliniques
pour maladies vénériennes et nous indiqua une cabane de
parpaings grillagée de fil de fer barbelé. Fritzie lui tendit un
dollar ; le Mex salua comme Mussolini, fit demi-tour et
s’éloigna. J’avançai vers le poste à grandes enjambées en
m’obligeant à ne pas courir.
Des Rurales, mitraillette au poing, encadraient l’entrée. Je
montrai mon insigne ; les talons claquèrent et on me laissa
entrer. Fritzie me rattrapa à l’intérieur ; un billet de un dollar en
main, il se dirigea droit vers la réception. Le flic au bureau
escamota le pognon et Fritzie dit :
ŕ Fugitivo ? Americano ? De Witt ?
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