Herald

attrapais ton sommeil de belle endormie, ce qui ne lui a pas
porté chance.
Quelqu’un d’une force énorme me souleva du sol de la
cellule ; en sortant de mon brouillard, je sus que ça ne pouvait
être que le Gros Bill Kœnig. Encore dans les vapes, les jambes
en coton, je laissai Fritzie et les flics Mex me guider à travers le
poste jusqu’à la sortie. C’était le crépuscule, et le ciel de TJ
s’éclairait déjà de néon. Une voiture de patrouille Studebaker
vint se ranger devant nous ; Fritzie et Bill me firent monter sur
la banquette arrière. Le conducteur enclencha la sirène la plus
bruyante que le monde ait jamais entendue, puis il écrasa
l’accélérateur.
On sortit de la ville par l’ouest pour stopper sur le gravier
d’une avant-cour parking de motel, en forme de fer à cheval. Les
flics de TJ en chemise kaki et pantalon de cheval montaient la
garde à l’entrée d’un pavillon sur l’arrière, fusil à pompe à la
main. Fritzie me fit un clin d’œil et m’offrit son bras pour que je
m’appuie dessus. Je le repoussai et sortis de la voiture par mes
propres moyens. Fritzie ouvrit la marche ; les flics me saluèrent
du canon de leurs fusils puis ouvrirent la porte.
La chambre était un abattoir qui puait la cordite. Bobby De
Witt et un Mexicain gisaient au sol, morts, criblés de balles et
baignant dans le sang qui se vidait des orifices des projectiles.
Un mur entier était couvert de parcelles de cervelle qui
suintaient encore ; le cou de De Witt était couvert d’ecchymoses,
là où je lui avais coupé les gaz. Ma première pensée cohérente
fut que c’était moi qui avais fait ça, pendant que j’étais dans les
vapes, vengeance personnelle afin de protéger les deux seules
personnes que j’aimais. Fritzie devait savoir lire dans les
pensées, parce qu’il éclata de rire et dit :
ŕ C’est pas toi, fiston. L’espingo, c’est Félix Chasco,
trafiquant de drogue bien connu. C’est peut-être une autre
raclure de dopé, ou bien Lee, ou p’têt Dieu lui-même. Ce que
j’en dis, c’est qu’on laisse nos collègues mexicains s’occuper de
leur linge sale entre eux et qu’on se rentre à L.A. pour mettre la
main sur le fils de pute qui a découpé le Dahlia.
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