Herald

Je m’avançai dans la direction du bruit. Une voix haut
perchée résonna :
ŕ Vous êtes le deuxième jeune flic à prendre la tangente
devant le chambard. Je vous en blâme pas. C’est pas facile de
savoir à qui passer les bracelets, hein ?
Debout sur le perron, je regardai le vieil homme. Il dit :
ŕ A la radio, y z’ont dit que les taxis, y z’ont pas arrêté de
remonter jusqu’à Hollywood, aux U.S.O. 1 pour en ramener les
matelots. La K.F.I. 2 a appelé ça une agression navale, ils
arrêtent pas de passer Anchors Aweigh 3 toutes les heures et
demie. J’ai vu des Marines en bas de la rue. Vous croyez que
c’est ce que vous appelez une attaque amphibie ?
ŕ Je ne sais pas ce que c’est, mais j’y retourne.
ŕ Z’êtes pas le seul à avoir tourné casaque, vous savez. Un
aut’grand balèze est passé par ici en cavalant pronto.
Papy commençait à ressembler à une version rusée de mon
père.
ŕ Y a quelques Pachucos qui ont besoin qu’on leur remette
les idées en place.
ŕ Tu crois que c’est aussi simple, fiston ?
ŕ Je ferai en sorte que ce soit aussi simple.
Le vieil homme gloussa de plaisir. Je descendis du perron et
retournai où le devoir m’appelait, en me tapotant la jambe avec
le tanne-négros. Tous les lampadaires étaient maintenant hors
d’usage ; il était presque impossible de faire la différence entre
les G.Is et les Supersapés. De le savoir m’offrit une porte de
sortie facile pour échapper à mon dilemme, et je m’apprêtai à
charger. C’est alors que j’entendis « Bleichert ! » derrière moi et
je sus qui était le second coureur à pied.
Je fis demi-tour au pas de course. Il y avait là Lee
Blanchard, le « bon espoir blanc mais pas génial des quartiers
Sud », défiant trois Marines en uniforme et un Pachuco en
costard, sapé de pied en cap. Il les avait coincés dans l’allée
centrale d’une cour de bungalow merdique et les tenait à
1 U.S.O. : United Service Organizations.
2 K.F.I. : Station de radio.
3 Hymne de la Navy : « Levez l’ancre. »
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