Herald

Je m’attendais à l’obscurité et je pénétrai dans une pièce à
l’éclairage violent, remplie de marins. Des filles mexicaines
dansaient à moitié nues sur le dessus d’un long bar, des dollars
passés dans leurs strings. La musique marimba enregistrée et
les huées du public faisaient du boui-boui une poche de bruit
assourdissant. Je me mis sur la pointe des pieds à la recherche
de quelqu’un qui ressemblerait au proprio. Au fond de la salle,
je vis un recoin dont les murs étaient garnis de photos
publicitaires de boxeurs. Je me sentis attiré comme par un
aimant et me faufilai jusque-là, frôlant au passage une nouvelle
équipe de nanas à poil qui s’insinuaient en direction du bar pour
prendre la relève.
J’y étais aussi, moi, en grande compagnie de mi-lourds,
coincé entre Gus Lesnevich et Billy Conn.
Et Lee en était, juste à la droite de Joe Louis, contre qui il
aurait pu combattre s’il s’était allongé pour Benny Siegel.
Bleichert et Blanchard Ŕ Deux Blancs, deux espoirs, qui
avaient tout foiré.
Je regardai les photos un long moment, sans les quitter des
yeux, jusqu’à ce que tout le tintamarre où je baignais disparaisse
et que je quitte cet égout d’apparat pour me retrouver en 40 et
41, à gagner des combats et baiser des filles cadeaux qui
ressemblaient à Betty Short. Lee accumulait les K.O. et vivait
avec Kay Ŕ et, étrangement, nous étions de nouveau réunis.
ŕ D’abord Blanchard, maintenant vous. C’est qui le
prochain ? Willie Pep ?
Je me retrouvai instantanément de retour dans l’égout, et je
lâchai :
ŕ Quand ? Quand l’avez-vous vu ?
Je me retournai vivement vers un vieil homme massif. Le
visage n’était que cuir craquelé et os brisés Ŕ un sac
d’entraînement Ŕ mais la voix n’avait rien de celle d’un clodo exboxeur
abruti par les coups.
ŕ Il y a deux mois. Au moment des grosses pluies de février.
On a dû causer boxe pendant dix heures d’affilée.
ŕ Où est-il maintenant ?
ŕ J’l’ai pas vu depuis c’te fois-là et p’t’êt qu’y veut pas vous
voir. J’ai essayé de discuter du combat que vous vous êtes payé
305