Herald

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Je fus réveillé tôt le mercredi matin par un coup de
téléphone qui interrompit mon rêve, illustration des manchettes
du Daily News de mardi : « Des truands noirs abattus par Feu
et Glace, les flics boxeurs », en compagnie d’une belle blonde
qui avait le corps de Kay. Je crus que c’était la meute des
journaleux qui n’avaient pas cessé de me casser les pieds depuis
la fusillade, et je réussis avec bien du mal à décrocher pour
reposer le combiné sur la table de nuit et replonger dans les
bras de Morphée. Puis j’entendis : « Lève-toi et marche,
collègue » et je soulevai l’appareil.
ŕ Oui, Lee.
ŕ Tu sais quel jour on est ?
ŕ Le 15. Jour de paye. Tu m’appelles à six heures du mat
pour… (Je m’arrêtai, sentant des traces de surexcitation dans la
voix de Lee.) Tout va bien ?
ŕ Ça baigne. Je me suis payé Mulholland à cent quatrevingts,
j’ai joué à l’homme de maison avec Kay toute la journée.
Et maintenant je m’emmerde. Un petit boulot de flic, ça te
dirait ?
ŕ Vas-y, ça m’intéresse.
ŕ Je viens de voir un indic qui me doit, et gros. Il me dit
que Junior Nash a un baisodrome, un garage sur Colisée et
Norton, à l’arrière d’un bâtiment de couleur verte. Je te prends
sur la distance ? Le perdant paye une bière au match de ce soir ?
Les manchettes des journaux dansaient devant mes yeux.
ŕ Ça marche, dis-je avant de raccrocher.
Je m’habillai en un temps record, courus jusqu’à la voiture
et bombai pendant la quinzaine de kilomètres qui me séparaient
de Leimert Park. Lee était déjà là, appuyé contre sa Ford garée
au bord du trottoir, face au seul bâtiment qui subsistait au
milieu d’une zone de terrains vagues Ŕ une maison basse avec
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