• M B - Brasiliana USP

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Um 5 Vi Uhr war man fertig; man sang noch eine kleine Weile, allein es
war in der letzten Stunde unheimlich leer geworden und ohne jeden feierlichen
Abschluss ging die Handlung zu Ende: man hõrte einfach auf. Moguyokuri
bat sich meine Pfeife aus und schwatzte behaglich. Die Zeremonie war schon
vergessen. Ein altes Weib nahm den Knochenkorb auf den Rücken, ein junger
Bursche schritt ihr voraus, die grosse' Totenflõte melancholisch blasend. Niemand
beachtete sie. So gingen die beiden dahin in der beginnenden Dàmmerung,
die Jugend und das Alter — ein stimmungsvolles Abendbildchen wie aus einem
Zaubermàrchen. Sie gaben mit ein paar klagenden Lauten den Korb bei Coqueiro
ab, der in seiner ausgeràumten Hütte sass, und kehrten eiligst zu den
Uebrigen zurück. Und zwei Stunden spáter an diesem Ostersonntag brach der
Kayapólàrm los.
Coqueiro hatte Nichts behalten. Seine Freunde machten Bogen und Pfeile
und schenkten sie ihm. Am dritten Morgen nach der Feier brachte er den
Knochenkorb fort und eine Frau mit gleicher Bürde beladen, schritt hinter ihm.
Denn es ist Sitte, dass ein Toter auf den nàchsten wartet und die beiden zusammen
das Dorf verlassen. Wieder schien sich Niemand um sie zu kümmern,
und man hátte glauben kõnnen, es wurden zwei Kõrbe mit Mandioka weggetragen.
Doch kamen bald vier junge Leute ziemlich eilig daher und folgten
jenen in den Wald, der erste schwang ein Schwirrholz, der zweite und dritte
stiessen laute Schreckenstõne aus, der vierte schleifte hinter sich eine breite
Strasse mit einem Palmblatt, um die Fussspuren zu verwischen und den Toten
den Rückzug zu erschweren. Keine Frau liess sich sehen. Einer trug auch
eine Hacke. Die Kõrbe wurden beerdigt; man glaubte, auf einer kleinen flussaufwàrts
gelegenen Insel.
Seele und Fortdauer nach dem Tode. Bei dem Wachenden giebt
es eine Wirkung in die Ferne, die an unserm Glauben vom Ohrenklingen
erinnert. Am Kulisehu sagte mir Tumayaua, ais ich einmal nieste, meine
Frau rufe mich, die traurig sei, weil ich noch nicht zurückkehre. Bei gleicher
Gelegenheit wurde von den Bororó genau dasselbe behauptet; ein andermal,
da ich neben einer Indianerin stand und nieste, stellte sie sofort Fragen nach
den Namen meiner Verwandten: »Wie heisst Deine Mutter? Dein Bruder?
Dein Schwager?«
Die »Seele« heisst búpe. Im Traum verlàsst sie den Kõrper. Die Furcht,
Schlafende zu wecken, war deutlich ausgesprochen. Auch Clemente glaubte,
dass es sehr schádlich sei. Doch hat es auch sein Nützliches, wie wir einst
im Ranchão sahen. Wilhelm wollte einen Schlafenden abzeichnen. Nun schien
dies das grõssere Uebel zu sein, offenbar, weil man mit dem Bild Hexenkünste
treiben konnte; die Bororó stràubten sich meist gegen die Bemühungen Wilhelm's
und andrerseits freuten sie sich spáter, wenn er ihnen heimlich gemachte Portrãts
vorzeigte. Das Abzeichnen jenes Schlafenden jedenfalls erschien ihnen bedenklich.
Sie wollten ihn wecken und, ais ich sie daran verhinderte und sie tadelte,