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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 8
1. PILOTKAPITEL
3. Januar 1991
Wie in so vielen Nächten, in denen mein Schlaf von Signalen durchzogen
wird, die aus einer fernen, einst zwischen Stacheldraht und Gittern verbrachten
Vergangenheit aufsteigen, erhielt ich auch heute Nacht eine weitere Botschaft.
Es erschien mir ein riesiger Mann in einem weich wattierten Mantel, der bis zur
Erde reichte, er trug eine russische Fellmütze mit schwarzen, seitwärts
hängenden Klappen gleich den müden Schwingen eines Raben. In der einen
Hand hielt er einen rauchenden Karabiner, in der anderen eine Leine, an der er
einen kleinwüchsigen Hund brachte, einen Dackel mit rötlichen Zotteln und
krummen Beinen, um aus dem Schnee – der in meine Stube eingedrungen war –
einen dünnen Blutfaden aufzulecken. Gezogen vom kurzbeinigen Hundeknirps,
der mit der Zunge den roten Streifen verfolgte, durchquerte er den inzwischen
länger gewordenen und mit übereinander gestellten Betten gefüllten Raum –
dann verschwand er.
Ich erkannte die beiden, Mann und Hund, sofort.
Es war der Schlussmann des Bewachungskorps unserer Kolonne; wir
waren nämlich in der Schlacht am Don gerade in Gefangenschaft geraten und
wurden auf einem wahnsinnigen Zwangsmarsch, einem Marathon des weißen
Todes, durch den immensen russischen Winter getrieben. Diejenigen, die, vor
Kälte erfroren, vom Hunger hingerafft oder vor Kraftauszehrung nicht mehr
Schritt halten konnten mit der Kolonne, nahm er gütig beiseite, setzte sie an den
Wegrand und salbte ihre Stirn mit je einem Gewehrschuss, wartete dann neben
jedem einzelnen, bis der Zwerghund das Ritual der Waschung des Toten
vollendete, indem er das Blut aus dem Gesicht desjenigen leckte, der von seiner
Last zu existieren befreit worden war. Dann gingen beiden zum Nächsten über.
Er und der Hund hatten von da an für mich den Status archetypischer
Personen errungen, welche die Tore zum Reich der Schatten öffnen. Mit diesen
Attributen ausgestattet, hatten sie die Welt des Wirklichen durchquert und sich
mir im Traum eingenistet. So kam es, dass sie im Laufe der Zeit in vielen
Nächten erschienen und mir jedes Mal irgendeine Botschaft von drüben
überbrachten. Was jedoch wollen sie mir bloß jetzt noch verkünden aus der Welt
jener vierzehn Jahre der Klausur, die in mir begraben liegt? Denn diese Welt ist
tatsächlich nicht untergegangen. Sie hat sich in den Falten des
Unterbewusstseins versteckt, irgendwo unterhalb des Geheimnishorizonts, wie
Blaga 9 sagen würde, und von da aus kontaktiert sie mich im Traum durch
Zeichen, Warnungen, sei es auch nur anspielende, oder gar Vorahnungen. Und
so kommt es, dass mir im Traum, Nacht für Nacht, wenn nicht klare Szenen aus
der Gefangenschaft oder dem Gefängnis – dies passiert seltener – auftauchen,
dann wenigstens eine Einzelheit, ein Detail, ein Seelenzwangszustand, ein
9 Lucian Blaga (1895-1961) – Dichter, Dramatiker und Philosoph – gehört zu den modernen Klassikern der
rumänischen Literatur.