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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 47
den ich auf den Bällen der Garnison kennen gelernt hatte – in eigener Manier
das Problem von Ehre und Freiheit gelöst. Die Pistole betrachtend, erinnerte ich
mich daran, dass ich vergessen hatte, die meine zusammen mit den anderen
Waffen wegzuwerfen – das fehlte mir gerade noch: dass mich die Russen mit
einer Pistole bei mir erwischten – und griff zur Seite, um sie aus der Tasche zu
holen. Im gleichen Moment aber fühlte ich, wie mein Handgelenk von hinten von
einer Hand kraftvoll ergriffen wurde. Es war Ivans Hand, der glaubte, meine
Geste verrate desgleichen Selbstmordgedanken.
«Nein, Ivan! Keine Angst! Ich wollte sie bloß wegwerfen, damit die da
mich nicht damit erwischen.» und warf dann das Ding in den Schnee. «So etwas
mache ich nicht, auch wenn es unter diesen Umständen leichter ist zu sterben,
als zu leben. Wenn man aber zu leben bereit ist, hat man immerhin noch eine
Chance: das Ende dieser hässlichen Geschichte zu erleben und die seinen zu
sehen. Kommt, Jungs, holt meine Offizierstressen runter, damit auf meinen
Schultern nur noch für das Kreuz Platz bleibt, für jenes große Kreuz, an dem wir
alle tragen, jeder bis dahin, wohin seine Kräfte reichen!». Und während Ivan und
Cre]u mir jeder jeweils die Tressen von einer Schulter runterholten und von der
Rockschlaufe das Bändchen eines Ordens, glitzerten uns allen dreien Tränen in
den Augen. Nach dieser Auto-Rangherabsetzung fiel mir dann noch die
Trennung von meinem Pferd recht schwer. Es war ein junger und schöner
Hengst, der folgsam und brav mich Tausende von Kilometern im Sattel getragen
hatte. «Ade, Kamerad, Gott schenke dir einen glücklicheren Herrn!» Neben den
Wagen standen unsere Bauernpferdchen mit ihren großen Köpfen und scharrten
mit ihren kleinen Hufen im Schnee, um, ungestört von dem menschlichen Drama
ringsum, ein paar gefrorene Grashalme oder etwas Moos zu rupfen.
Es gab dort auch noch etwa drei Säcke Hafer. Wir leerten sie vor die
Pferde.
«Los, meine Pferdchen», lud sie Ivan väterlich ein, «fresst jetzt, denn wer
weiß, was auch euch noch erwartet!» Auf den Wagen fanden wir noch einige
Säcke mit Lebensmitteln, Konserven und Zwieback. Wir teilten sie brüderlich
untereinander auf. Und noch eine schmerzliche Trennung: jene von meinem
Tagebuch. Es war ein Notizheft mit grünen Deckeln, in dem ich – aller Müdigkeit
des Tages zum Trotz – Abend für Abend alle Ereignisse und Eindrücke aus der
Kampagne am Donbogen festgehalten hatte. Ich begoss es mit Benzin und
zündete es an. Nach diesem Bestattungsakt schlossen wir uns der großen
Menschenmenge an.
Es war aber auch Zeit. Von hinten näherte sich uns gemächlich ein
Kordon von Pistolenschützen, die die Kolonne abschlossen. Aus ihrer Mitte hob
sich deutlich die Silhouette eines älteren Russen hervor, der in einem bis zur
Erde reichenden pelzgefütterten Mantel steckte und auf dem Kopf eine Fellmütze
mit schwarzen, seitwärts hängenden Klappen, gleich den müden Schwingen
eines Raben, trug.
In der einen Hand hielt er einen Karabiner, in der anderen eine Leine, an
der ein Zwerghund mit rötlichen Zotteln und krummen Beinen zerrte.