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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 501
der gesamte Repressionsapparat, eine moderne Menschenhackfleischmaschine,
unfehlbarer denn je und mit höchster Wirksamkeit. Am laufenden Band wurden
Verhaftungen getätigt, die Tribunale arbeiteten ohne Unterbrechung und füllten
die Gefängnisse, und wer drin keinen Platz mehr fand, den verschlangen die
Friedhöfe. Alles begann auch bei uns damit zu ähneln, was es hier, in Russland,
zur Zeit der Revolutionsjahre, gegeben hatte. Die gleichen Sitzungen, die
gleichen Losungen, das gleiche Elend, der gleiche Terror, die gleichen
Vorgangsweisen, die gleichen Szenarien, bloß zwanzig, dreißig Jahre später. Wir
– die gefangenen rumänischen Offiziere – waren nun, in den 1950er Jahren, die
Entsprechung der weißen Offiziere aus dem Bürgerkrieg der 1920er Jahre.
Unser Schicksal war im großen Drehbuch der Revolution von 1917
vorweggenommen worden und sollte zur Erfüllung gebracht werden vom
unerbittlichen marxistisch-leninistischen Determinismus, der uns, noch bevor wir
zur Welt kamen, en bloc und definitiv verdammt hatte.
So dass wir uns nun mit gutem Recht fragten: Warum auch sollte die
Macht jetzt noch Angst davor haben, uns zu repatriieren? Oder, anders gesagt,
wo wäre es zu jenem Zeitpunkt für uns denn schlechter gewesen als im eigenen
Land?
Deswegen also gelangten wir, die wir nun mit dem Gepäck unter unseren
Köpfen und mit unseren Mänteln zugedeckt auf den Pritschen lagen und wie
immer die schlimmste Variante als die wahrscheinlichste betrachteten, zu der
Schlussfolgerung, dass das Ziel unserer Reise kein anderes sein konnte als
unser eigenes Vaterland.
Der Zufall wollte es, dass mein Platz auf der oberen Pritsche unter einem
der vergitterten Fensterchen lag. So dass ich, nachdem der Leiter der
Wachmannschaft die vier Riegel mit dem unverwechselbaren Getöse
zugeworfen hatte, mich auf die Knie erhob und durch das Gitter nach draußen
blickte. Genau dann hielt vier Gleise weiter eine Pendlergarnitur. Aus ihr stiegen
ohne Eile eine Menge Eisenbahner, Kranführer, Schlosser, Schaffner,
Weichensteller, allesamt in ihren abgetragenen Uniformen und in Filzstiefeln.
Desgleichen stiegen aus dem Zug mehrere in Wattejacken eingemummte
Frauen mit Tragetaschen. All dies verdrossene, müde, schlecht gekleidete
Arbeitsvolk, die Männer mit unrasierten und vom Rauch der Loks geschwärzten
Gesichtern, bahnte sich einen Weg über die Schienen hinweg, auf uns zu. Der
sie auf ihrem üblichen Weg zum Ausgang hin auch an unserer Zuggarnitur
vorbeiführte. Vor dieser aber stand aufgereiht die gesamte Wachmannschaft, an
der Spitze mit einem Offizier, der eine blaue Schirmmütze trug. Es waren hier
alle Gesichter, die wir auf den Wachtürmen der Lager hatten sehen können,
versammelt, kräftige, wohlgenährte und selbstgefällige Burschen mit ihren MP-
Balalaikas am Hals. Es fehlten auch nicht die berühmten, grimmig-großen
Schäferhunde, deren Bellen sogar unsere Träume bevölkerte, wenn nachts mit
ihnen rings ums Lager patrouilliert wurde. Die blaue Offiziersmütze erteilte der
sich nähernden Menge den kurzen und energischen Befehl, der vom rauen
Bellen der Hunde unterstrichen wurde, stehen zu bleiben, und verwirrt, mit
fragenden Blicken, hielt die Menge vor der Eisenbahnlinie an. Eine weitere
genauso knappe und imperative Geste wies die zu befolgende Richtung an,