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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 43
Ich hatte keine Ahnung, wohin dieser Weg führte, der sich die Sohle eines
Tälchens entlang schlängelte, aber es war der einzig mögliche unter diesen
Umständen. Wir machten uns im Galopp auf den Weg durch das enge Tal.
Klezkaja konnte ohnehin nur in dieser Richtung sein.
An einer Wegkreuzung ließ ich anhalten, um die Landkarte zu studieren.
Ich identifizierte das Tälchen und stellte fest, dass es nach Klezkaja führte. Wir
befanden uns auf dem richtigen Weg. Noch eine letzte Anstrengung, und wir
waren gerettet.
Aber wie wir da so im Trab vorwärts kamen, wurde das Tal breiter und
breiter, und von seinen hohen Rändern, die sich mehr und mehr entfernten,
strömten Wildbächen gleich von links und von rechts Reihen von Soldaten, zu
Fuß, auf Pferdewagen oder zu Pferd. Die Bäche wurden zu Flüssen, dann zu
Strömen und füllten schließlich den ganzen Talkessel mit einem Meer von
Menschen, ein fluchendes, schubsendes Gedränge, alle mit dem gleichen Ziel,
auf den gleichen Rettungsring Klezkaja zustrebend, der einzige Ort, über den
man noch aus der Einkesselung entkommen konnte, über die Donbrücke. Diese
unförmige, ungeordnete Masse von Menschen, die sich gegenseitig auf die Füße
traten, um so schnell wie nur irgend möglich an ein rettendes Ufer zu gelangen,
stellte die kläglichen Überreste dessen dar, was einst unsere Armee gewesen
war. Eingeklemmt wie in einem Schraubstock von den Polypen dieses
Kollektivmonsters, kam unsere Batterie, bzw. was davon übrig geblieben war,
schwer voran, verlor ihren Zusammenhalt und löste sich im restlichen Haufen
auf. So kam es, dass ich von einem guten Teil unserer Leute und von Furtun\
getrennt wurde, dem ich dann erst im Lager wieder begegnen sollte.
In dieser Masse befanden sich nicht nur Soldaten, sondern auch
Zivilbürger. Die Konvulsionen dieser Menge brachten zu einem gewissen
Zeitpunkt eine Gruppe von Zivilbürgern neben uns, angeführt von einem älteren
Mann, der auf einem Esel ritt. Einer unserer T.R.-Leute, Kaporal Cre]u, der
seines Zeichens aus Bessarabien stammte und Russisch beherrschte, fragte sie,
wer sie seien. Es waren bedauernswerte Leute, die von den Deutschen oder von
uns – mehr oder weniger gezwungenermaßen – als Bürgermeister in den
Dörfern hinter der Front eingesetzt worden waren. Das Beil des Begriffs
Kollaborateur über ihren Häuptern hatte sie dazu veranlasst, eiligst ihre Heime
aus Angst vor den Befreiern zu verlassen, die für jeden von ihnen eine Kugel ins
Genick parat hielten. Nie habe ich solch schreckenstarre Gesichter wie die ihren
gesehen. Die Verzweiflung hatte sie mit Apathie und Resignation gefüllt. Sie
kämpften nicht mehr um ihren Platz oder um vorwärts zu kommen, und wurden
bald darauf von der Masse geschluckt.
Die gleichen vom Tode gestempelten Gesichter hatte auch ein SS-Zug,
der in engen Reihen und in perfekter Ordnung sich an uns vorbei zwang.
Jung und schön, blond und blauäugig, aufgewachsen im Gefühl der
absoluten Überlegenheit einer Rasse, der alles zusteht, trugen sie in ihren
eingesunkenen Gesichtern etwas von der Tragik gefallener Engel.
Wie wir da so vorankamen, verwandelte sich das Tal in einen immensen
Kesselboden, dessen Wände sich rechts und links stetig entfernten, um sich
einander dann vor uns– irgendwo, weit weg – wieder zu nähern. Von diesen
Kämmen aber strömten nicht mehr Bäche von Soldaten herunter, sondern drauf