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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 530
proletarischen Tarnung, unsere Stadtwelt von einst nicht wieder, und sie prüften
unsere bizarre und anachronistische Kleidung, betrachteten uns wahrscheinlich
mit historischem Interesse, als seien wir einem Museum entstiegen. Allerdings,
dies will ich nicht verschweigen, in den Augen einer alten Frau sah ich auch
einen Hauch Wehmut aufblitzen, was für mich noch unerträglicher war.
Da ich dieses gegenseitige Mustern satt hatte, klebte ich meine Nase ans
Fenster und begann voller Gier die mir so bekannten und lieben Boulevards und
Straßen zu verfolgen, die an uns vorbei zogen. Es waren die Stätten meiner
Kindheit, und ich versuchte, die stattgefundenen und die nicht stattgefundenen
Veränderungen festzustellen.
Seltsam war, dass ich bei bekannten Stätten oder Häusern, an denen wir
vorbei fuhren, obwohl ich sie erkannte, das Gefühl hatte, es seien nicht
dieselben, die echten, sondern deren Doppelgänger, dass ihnen „etwas“ – etwas
Undefinierbares – fehlte, um sie selber sein zu können, so wie ich sie damals,
irgendwann in der Vergangenheit, kennen gelernt und empfunden hatte.
Dieses „Etwas“ jedoch fehlte eigentlich nicht ihnen, sondern mir. Es war
der Anfang einer seelischen Krise, einer „Identitätskrise“. („Die Stätten, die
Dinge, die Menschen, die ich wieder fand, sind nicht mehr die gleichen von
vormals. Etwas schlich sich in ihr Wesen ein, veränderte ihre Identität und ließ
sie nur noch mit ihrem Äußeren zurück.“)
Diese Krise, die damals am Waggonfenster ausgelöst worden war, hielt
für ein gutes Stück Zeit an (Monate, vielleicht Jahre – in einer gemilderten Form),
bis meine moralische Gesundheit siegte, und die Dinge, die „wieder gefundenen“
Menschen in meinen Augen ihre Wirklichkeit wieder gewannen.
Schließlich erreichten wir die Haltestelle Roata Lumii und stiegen aus. Auf
dem von der brennenden Julisonne überfluteten Gehsteig war unsere
Erscheinung für die Passanten noch ausgefallener. Unsere verblichenen und bis
zum Auseinanderfallen abgetragenen Uniformen, aber mit glänzenden
Epauletten, nicht mit kommunistischen Sternen, sondern mit Offizierstressen der
alten Rumänischen Königlichen Armee, unsere Rucksäcke, aus denen
zerrissene Pelzjacken- und Mützenfelle heraushingen (und dies im
Hochsommer), die schweren, hohen und breiten Bisonstiefel, in denen unsere
mageren Beine wie in Oliven steckende Zahnstocher aussahen, all dies verlieh
uns – gegenüber der „konformistisch-genossenschaftlichen“ Kleidung der
Fußgänger – das bizarre und obsolete Aussehen von zufällig aus dem Zeittunnel
gefallenen Personen.
Als wir einander anschauten, brache wir in Lachen aus.
„Mann, Radu, komm, lass uns so schnell wie möglich verschwinden von
hier, bevor man uns ergreift und in ein Museum steckt! Bis zum «Antipa» 201 ist es
ja nicht weit“, witzelte Nae in dem ihm eigenen Stil.
„Nae, du hast Recht, wenn ich uns betrachte, ist es, als sähe ich die zwei
Grenadiere Napoleons, die wie wir nach neun Jahren Gefangenschaft aus
Russland zurückgekehrt sind, und mir ist, als hörte ich R\doi, den Armen, denn
er ist im Pferch geblieben, wie er mit seiner dramatischen Baritonstimme das
Schumannsche Lied singt. Das sind auch wir nun: Zwei Grenadiere, Überbleibsel
201 Das Museum für Naturgeschichte „Grigore Antipa“ aus Bukarest.