radu m|rculescu - Memoria.ro

Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 514
Geräte zu kaufen, vor allem aber Radios, die nun bei maximaler Lautstärke liefen
und einen fürchterlichen Lärm veranstalteten, dass man sich fast wie in
Straussens Fledermaus veranlasst fühlen konnte, auszurufen: „Ein fideles
Gefängnis, mein Herr!“
Nach und nach gelang es uns, die Informationsbruchstücke
zusammenzufügen und auf diese Weise eine Übersicht zu erzielen, ja sogar eine
Prognose für die unmittelbare Zukunft anzustellen. Hier in Sighet wurden von
Zeit zu Zeit Zuggarnituren nach Nationalitäten zusammengestellt, die dann Gott
weiß in welche Richtung wegfuhren, und was uns Rumänen betrifft, so hatte man
nur noch auf unsere Ankunft aus Odessa gewartet, um eine große Garnitur zu
bilden, welche wahrscheinlich Bukarest als Ziel haben würde.
Es war schon lange zur Nachtruhe geblasen worden, und wir waren noch
immer nicht fertig mit dem Geschichtenerzählen. Schließlich erhoben wir uns alle
und suchten ein jeder irgendeine Schlafstatt im Lager, um bis am Morgen unsere
Glieder auszuruhen.
Wir gingen auf Fußspitzen von Schlafsaal zu Schlafsaal. Sie waren
allesamt überfüllt. Im trüben Licht irgendeiner halbblinden Glühbirne schliefen
angekleidet und durcheinander gewürfelt sowohl Kriegsgefangene als auch
Deportierte, ja sogar ein paar Frauen, alle mit dem Kopf auf ihren Rucksäcken
oder Reisebündeln. Ihr Atem war tief und rhythmisch wie der Wellenschlag am
Meeresstrand. Die Musik dieses Weltschlafs wurde von fantastischstem
Schnarchen getragen, und dann und wann waren komische Wörter, Gemurmel
im Schlafe und – was schrecklicher war – fürchterliche Schreie zu hören, die aus
Alpträumen auffuhren.
Ja, all diese bis in die Untiefen ihres Unterbewusstseins gequälten
Menschen hatten sich von ihren Leidensorten noch nicht definitiv frei gerissen.
Hatten sich noch nicht vom Dunkel der Bergwerke gelöst, von den Sägen und
Motorsägen der Taiga, von den Fließbändern der Fabriken, den Zellen der
Lubjanka, den Stacheldrahtzäunen, den Wachhunden und den
Maschinenpistolen von den Wachtürmen. Jeder hatte bei der Repatriierung auch
den Ort seiner Haftzeit, sein Stück Hölle mitgenommen, das nachts fürchterlich
aus ihm aufschrie, um in die Welt gelassen zu werden. Ich betrachtete
erschüttert dieses hypnotisierende Bild: So viele Menschen da waren, so viele
KZ-Welten gab es, ein jeder trug die seine in Alpträume gewickelt mit nach
Hause.
Zu einem gewissen Zeitpunkt, nachdem wir durch all diese Schlafsäle
gegangen waren, die, wie in einem labyrinthischen und irrsinnigen Raum kein
Ende mehr nahmen, gelangten wir auf einen dunklen Gang, wo unsere Blicke
von großen Fenstern gefangen genommen wurden, durch die man die Berge
draußen sehen konnte. Die Aussicht war wie eine Halluzination: Vor dem
Himmel, an dem das Blau noch mit dem Dunkel kämpfte, war gestochen die
schwarze Silhouette eines Berges zu erkennen, auf dem die Flammen
zahlreicher größerer oder kleinerer Feuer wie in einer Walpurgisnacht in
munterem Spiel standen.
„Dies ist der Widerstand“, flüsterte wie verzaubert Nelu Teodorescu,
dessen Augen gebannt das Flammenspiel verfolgten. Er war am Tag zuvor
angekommen. „Dort sind unsere Jungs, die Kämpfer aus den Bergen.“