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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 133
Typhus heimgesuchten Lagern berichtet, aber nicht alle hatten das gleiche
glückliche Ende. Alles hing von der Menschlichkeit oder Unmenschlichkeit des
Tschassowojs ab, der die Leichen zum Kotlowan karrte. Einige erschossen die
„Auferstandenen“, um sich zusätzlichen Papierkram vom Hals zu halten, waren
diese doch eh schon als „tot“ erklärt und aus den Kontrollen gestrichen worden.
Im Lazarett herrschte eine höllische Situation, wie uns später die
Überlebenden erzählen sollten. Alle Betten waren besetzt, ja man legte sogar je
zwei Kranke in ein Bett. Dazu hatte man auch Doppelstockbetten aufgebaut –
was für die unten Liegenden grässliche Situationen schuf, da die von oben nicht
die Kraft hatten, herunter zu steigen, um ihre Notdurft zu verrichten. Und auch so
konnte man der Internierungswelle nicht gerecht werden (sie war größer als der
Strom Richtung Leichenhalle und von dort Richtung Kotlowan). Die Ärzte, die
Sanitäter, die Schwestern (die Sistres) wurden dieser Flut von Kranken, die im
schrecklichen Fieber der Seuche sich hin- und herwälzten, schrieen, delirierten,
sich gegen den Tod aufbäumten und schließlich in einem letzten Krampf
erstarrten, nicht mehr gerecht. Wer hätte da noch Zeit gehabt, sich um die
persönliche Hygiene der Patienten zu kümmern? Deshalb schwebte über allem
ein Gestank, den weder Formol, noch Kreolin überdecken konnte. Das Höchste
an Fürsorge, auf die zu hoffen war, bestand in einem Lappen mit kaltem Wasser
auf die heiße Stirn des Sterbenden.
Hier nun, was mir Liiceanu erzählte, ein junger aktiver
Artillerieunterleutnant, ein melancholischer, verträumter Mensch, der sichtlich
von seinem Höllenbesuch im Typhuslazarett geprägt worden war: „Ich war ein
einziges Feuer, und alles was ich sah, die Betten, die Kranken, die Sanitäter,
stand in Flammen. Ich wollte sterben, den Qualen dieses Feuers entkommen, als
sich mir plötzlich ein weiß gewandeter Engel mit blonden Locken und blauen
Augen näherte. Er legte mir die Hand auf die Stirn, und diese kühlte sofort ab. Er
fuhr mit seinen kühlen Fingern über meine Wangen und streichelte meinen Hals.
Ein tiefer Frieden erfasste mich und ich sank ins Dunkel. Ich weiß nicht, wie
lange ich da weilte, aber als ich erwachte, war die Krise vorbei und ich selber
seelenruhig. Ich dankte Gott, dass er mich erlöst hatte und führte meine Hand
instinktiv an den Hals, den mir die Finger des Engels gestreichelt hatten, zum
Goldmedaillon mit der kleinen Ikone mit der Muttergottes und dem Jesuskindlein.
Das Medaillon war weg. Ich war perplex. Ich wusste nicht, was ich noch denken
sollte. Hatte mir der Engel das Medaillon geklaut? Aus dieser meiner
Fassungslosigkeit erlöste mich jedoch kurz darauf Marussia, die blitzschöne
Chefschwester im makellosen weißen Kittel, mit blauen Augen und blonden
Locken. An ihrem zarten Hals hing mein Goldmedaillon. Ich erstarrte, als sie
mich anblickte. „Was, du lebst? Bravo, Liiceanu, ot molodetz! (Toller Junge!)“.
Und verschwand geschwind, wie der Engel in meiner Halluzination. Als sie mit
ich weiß nicht welchem Medikament wieder zu mir kam, hatte sie das Medaillon
nicht mehr am Hals.
Bis ich aus dem Spital entlassen wurde, musste ich im
Typhuskrankensalon, in diesem „Höllenschlund“, noch ein paar Tage verbringen.
Nicht vergessen werden darf der pestilenzialische Gestank, der alles durchsetzt
hatte – inklusive unsere Haut, auch nicht die Röchelwelle der Sterbenden, die
wie der Atem des Todes auf- und nieder stieg. Was ich jedoch nicht verstehen