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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 413
Unser Konzert endete mit Dich loben wir von Lomakin 173 . Während der
finalen Note, die von Coteas Bass lange getragen wurde, interpretierten die
Tenöre und Baritons pianissimo ein Auf- und Absteigen, so als ahmten sie die
Bewegungen der Engel nach, die auf der Jakobsleiter hinauf- und
hinuntersteigen. Langsam erlosch schließlich der finale Akkord in einem
Schweigen wie in der Kirche, das kein Beifall trübt. Geräuschlos stiegen wir von
der Bühne. Die Zuschauer aber, die sich den Applaus verkniffen hatten, um den
begnadeten Augenblick dieses liturgischen Konzertschlusses nicht zu zerstören,
verspürten das Verlangen, uns auch direkt Dank und Lob auszusprechen.
Popescu (der Theologe), der Dirigent, dann der Dolmetscher und formidable
Bass Cotea, Major R\doi, der Klassebariton und Konzertsolist, sowie anderen
Chormitglieder wurden von den Polinnen umringt und aus ganzem Herzen
beglückwünscht.
An mich, der ich neben Cotea das Programm auf Deutsch präsentiert
hatte, wandte sich einer der beiden Begleiter der jungen gehbehinderten
Deutschen, um mir ihren Wunsch, mich kennen lernen zu wollen, zu
überbringen. Es war Fräulein von Breda, das – wie ich später erfahren sollte –
aus einer alten baltischen Adligenfamilie stammte. Sie wollte mich bitten, meinen
Kameraden all ihre Dankbarkeit für diese Augenblicke der Sammlung zu
überbringen, welche unser Konzert ihr geboten hatte.
Während ich ihr versprach, dies zu tun, betrachtete ich sie aufmerksam.
Ihr Blick war heiter, lächelnd, und ihr Antlitz entspannt, fein, frei von jeder Spur
dessen, was sie wohl durchgemacht hatte. Es war klar, das Geschöpf vor mir
besaß das Charisma des Leidens. Es hatte die seltene Gabe, aus den
Schmerzen des Lebens jenen Herzensfrieden herauszufiltern, der dann auch aus
dem Antlitz strahlt. Ich küsste ihre Hand zutiefst berührt im Angesicht dieses
großen Leids, das die junge deutsche Frau bis an die Schwelle der Verklärung
zu heben verstanden hatte, und zog mich zurück.
Es war auch Zeit, denn der zweite Teil der Vorstellung begann, die Replik
der Polinnen. Die war von außergewöhnlicher Qualität. Ein reicher und gut
eingestimmter Frauenchor bot uns eine große Vielfalt von Volksliedern, manche
davon lebendiger, andere wieder langsamer, sämtlich aber geprägt von der
typisch slawischen Schwermut. Sie waren bescheiden, aber sauber gekleidet.
Ihre Röcke waren gebleicht vom vielen Waschen, aber die Gesichter blitzten vor
Stolz und Unbeugsamkeit. Überwältigt vom Beifall, stellten sie sich hinten auf der
Bühne auf, und aus ihren Reihen traten einige Tänzerinnenpaare vor, die in
kurzen Röckchen und Stiefeletten auf die Melodien des Chores die besonders
anmutigen Polkas und Masurkas tanzten, die uns alle über die Maßen
begeisterten.
Aus all diesen polnischen Volkstänzen spürte ich die aus ihnen
inspirierten, faszinierenden Polkas und Masurkas Chopins aufblitzen. Ja, diese
waren aus diesen Liedern hervorgegangen, aus diesem Reichtum der polnischen
Volksseele, deren großzügiges Vibrieren ich an jenem denkwürdigen Sonntag
voll empfinden konnte. Als wir uns von den Gastgeberinnen trennten,
173 Gawriil Ioakimowitsch Lomakin (1812-1885), russischer Komponist und Mitbegründer der modernen
russischen Kirchenmusik.