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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 377
geheim und im Schutz der riesigen Taiga die große Armee ausgebildet wurde,
die uns im Herbst 1942 am Don den Todesstoß gab. Aus den Dörfern von
jenseits der Wolga war dafür die gesamte Lokalbevölkerung ohne jede Rücksicht
ausgehoben und umgesiedelt worden. Hier hatten die Sowjets ihre letzten
menschlichen Reserven aufgebracht, wie aus dem Teenageralter der Mehrheit
der hier ausgebildeten Rekruten (16-18 Jahre) zu ersehen war.
Als wir unsere Nachforschungen beendet hatten und auf die Straße
zurücktraten, war die Sonne aufgegangen. Es war vielleicht zwei oder halb drei
Uhr. Es tauchten auch andere Militärforscher wie wir auf, mit den gleichen
Schlussfolgerungen. Jetzt mussten wir uns sputen, ja richtig forcieren, um das
Gros einzuholen. Als wir in Selenodol ankamen, war es fünf. Es war ein
prächtiger Morgen. Die Sonne schien aus einem völlig wolkenlosen Blau, und
wolkenlos war auch unser Herz. Wir waren frei und glücklich. Wir waren in dieser
Johannisnacht der Elfen mindestens 18 Kilometer gegangen und spürten
keinerlei Müdigkeit. Die höheren Offiziere sowie die Kranken, die noch in der
Nacht mit dem Lastwagen hierher gebracht worden waren, warteten auf der
Lichtung vor dem Bahnhof in der Sonne ausgestreckt auf uns. Mit ihnen war
auch ein weiterer Wegbegleiter gekommen, ein junger Jude in Zivilkleidung,
zurückhaltend und verschwiegen, der eine dicke Mappe unterm Arm trug.
„Weißt du, was die Mappe des Kerls da enthält?“, fragte mich Clonaru.
Und weil ich keine Anzeichen machte, dies zu erraten, fuhr er fort. „Unsere
Akten, die uns überallhin begleiten werden. Sie sind unsere Schatten. Wo wir
sein werden, dort werden sie auch sein.“
Seither galt der junge NKWD-Mann, der sich uns gegenüber in ein
sichtlich feindliches Schweigen hüllte, als der Mann mit unseren Schatten.
Da kam auch der Personenzug. Der diesmal mit nichts Besonderem
aufwartete, weder mit Vieh-, noch mit Sing-Sing-Waggons. Als er unser Staunen
sah, forderte der Wegführer uns auf, einzusteigen und uns dorthin zu setzen, wo
wir gerade Platz fanden, und mahnte uns, vor allem nicht zu vergessen, in Kasan
auszusteigen, das übrigens auch die Endstation dieser aus Sibirien kommenden
Zuggarnitur war.
Die Aussicht, zusammen mit der Zivilbevölkerung zu reisen, war für uns
faszinierend, waren wir doch so lange Zeit von der Welt abgeschnitten gewesen.
Es waren Gemeinschaftswagen, ohne Abteile, mit Sitzbänken rechts und links
vom Gang. Der Wagen, in den ich einstieg, war fast voll. Der Anblick dieser
buntscheckigen, schlecht gekleideten, übel riechenden und lauten, aber freien
Menschen war trotzdem etwas Großartiges. Uns inmitten dieser Menge
wiederzufinden empfanden wir wie eine wunderliche Versetzung aus der
abwegigen Zone einer Existenz hinter Stacheldraht zurück auf den ontischen
Boden, von dem wir weggerrissen worden waren, jener des gewöhnlichen und
freien Lebens. Mit gierigen Augen erforschten wir alle diese Antlitze gleich
Zugangstoren zu eben so vielen Schicksalen und Existenzen.
Auf der Bank, auf der ich letztlich einen Platz fand, saß ein Mann ohne ein
Bein – dem Orden auf seiner Brust nach ein Kriegsinvalide. Mit meinen ungefähr
200 russischen Vokabeln, die ich im Gedächtnis gespeichert hatte, versuchte ich
ihn zu fragen, an welcher Front er gekämpft und in welcher Schlacht er denn sein
Bein verloren hatte. Gekämpft hatte er am Don (wie ich auch) und in Berlin, wo