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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 445
125. Odessa
Von Michailowo, dem Filter-Lager (ein Filter, den wir, wie es scheint,
verstopft hatten), wurden wir auf dem Weg, auf dem wir gekommen waren,
wieder weggebracht: Wolga, Eisenbahn, selbstverständlich ohne dass man uns
sagte, wohin, und ebenfalls zur Zeit der Sommersonnenwende (es war
ausgemachte Sache, dass wir entweder zu Sonnenwenden oder Äquinoktien
reisten). Nachdem wir aber die Wolga und das Spinnennetz von Eisenbahnlinien,
Weichen und Haltestellen, das der Moskauer Bahnhof war, hinter uns gelassen
hatten, stellten wir unfehlbar fest, dass es gen Süden ging. Übrigens war auch
die Wachsamkeit der Wachmannschaft entspannter, denn der Laden am
Fensterchen des Viehwaggons wurde nicht immer geschlossen, und auf den
Stationen, wo wir zu essen bekamen, hielt unser Zug mitunter sogar am
Hauptgleis, was uns erlaubte, herauszubekommen, wo wir waren, und Leute zu
sehen.
Nun, vier Jahre nach dem Ende des Zweiten Weltkrieges und 31 nach
dem des Ersten, sahen die Bahnhöfe genau so aus, also wie zu Zarenzeiten,
freilich mit der in drei Jahrzehnten angewachsenen dicken sowjetischen
Schmutzschicht. Was die Bevölkerung betrifft, ihre Kleidung, ihr physisches
Aussehen, ihre Moral, da schweige ich lieber. Die einzigen blühenden Fressen
besaßen die Beamten und die Militärs.
Von allen Bahnhöfen, durch die wir kamen, beeindruckte mich jener von
Woronesch bis zur Erschütterung, und zwar durch seine besonders große
Anzahl von Invaliden und Verstümmelten. Und darunter befanden sich nicht nur
Männer, sondern auch Frauen und, o weh, Kinder! Auf diesem Bahnhof, der die
noch nicht ganz vernarbten Wunden der schrecklichen Luftbombardements zur
Schau stellte, kamen auf acht-neun Menschen einer mit Krücken oder mit einem
leer im Wind flatternden Ärmel, als habe es sich hier um den Wartesaal einer
chirurgischen Klinik gehandelt.
Bald merkten wir dann, dass wir uns inzwischen auf dem Territorium der
Ukraine befanden. Auf einem großen und unbekannten Rangierbahnhof hörten
wir nach einem langen Halt, wie neben uns eine Garnitur Viehwaggons gezogen
wurde, und bald darauf auch ein Stimmengewirr, aus dem heraus zigeunerische
Phoneme zu erkennen waren. Einer von uns stieg auf die Pritsche und sah durch
das vergitterte Fensterchen tatsächlich in der weit geöffneten Tür des
benachbarten Waggons eine Zigeunersippe, die sich erregt unterhielt. Belebt von
dieser Nachbarschaft versuchten wir, unsere Tür auch zu öffnen, und
glücklicherweise war sie unverschlossen. Der Tschassowoj, der uns das Essen
gebracht hatte, hatte vergessen, den Riegel vorzuschieben. Wir öffneten sie weit
und drängten uns in den Türrahmen. Die beiden Gruppen musterten einander
erstaunt.
„Was ist mit euch?“, fragten wir sie.
„Wir sind Zigeuner aus Rumänien“, antworteten sie verwundert darüber,
Rumänisch zu hören. „Und ihr, was seid ihr?“