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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 410
Bürgerkrieg, die sie retteten und in die UdSSR brachten, ins Lager von Oranki
zusammen mit ihren Franco treuen Landsleuten einsperrten? Oder warum sie in
Ländern wie Frankreich, die sie nicht kontrollierten, Kämpfer wie Torez, welche
die kommunistische Résistance angeführt und sich ein persönliches Prestige
erworben hatten, marginalisierten, um an die Parteispitze dubiöse oder mediokre
Leute wie Georges Marchais zu hieven?
Selbstverständlich geht es auch im Falle der Polen möglicherweise um die
Sorge des großen Bruders, es keinem der kleineren Brüder mit Heldendünkel
und Führungsansprüchen zu erlauben, seine Pläne zu durchkreuzen.
Glaubwürdiger aber scheint mir die Erklärung, welche meine Gesprächspartner
aus dem nationalen Lager vorbrachten: Die sichere, gar sofortige Perspektive
der Besiegung der Deutschen durch die Alliierten hatte dazu geführt, dass ins
Lager der pro-sowjetischen Partisanen allerlei Abenteurer letzter Stunde,
entlassene Verbrecher, ehemalige Kollaborateure, die sich zu rehabilitieren
wünschten, überliefen, und alle diese seien so sehr auf Bereicherung und Raub
aus gewesen, dass sie sogar ihre Herren erschreckten. Diese überlegten nicht
lange und steckten auch sie in die Gefangenenlager, welche die Übeltäter dann
mit ihren krummen Sachen auf den Kopf stellten. Sie waren die Schakale,
welche in der ersten Nacht, die wir in den Morschansker Zellen verbrachten, uns
auch das Wenige, was wir noch besaßen, wegstahlen. Aber ihre Imagination
beschränkte sich nicht auf übliche Gaunereien. Sie erfand auch raffinierte
Formen der Geldabluchsung von den Naiven, wie es das Kartenspiel eine war.
Die von Unkraut überwucherten Gruben ehemaliger Erdhütten, die abgerissen
worden waren und etwas abseits lagen, verwandelten sie in Kasinos, wo nachts
Chemin, Baccara und Poker gespielt wurde. Gut gekleidet und höflich wie alle
Hochstapler gaben die ehemaligen Partisanen den Croupier oder den Spieler.
Unser alter und sympathischer Hauptmann Romeo Vasilescu, ein
altmodischer Mann mit vollendeter und obsoleter Höflichkeit á la ancien Régime,
mit seinem nie fehlenden Monokel, lebte die Nostalgie der Kasinos, in denen er,
laut eigenem Geständnis, die Hälfte seines Vermögens verspielt hatte, und stieg,
vom Dämon der Neugier getrieben, eines Abends in ein solches Lokal hinunter,
woher er am Morgen im Hemd, in langen Unterhosen und barfuss wieder
hervorkam.
„Gott hat mich verlassen“, sagte er seufzend zu uns, während er die
Decke über sich zog. „Anfangs hatte ich 200 Rubel gewonnen. Dann begann ich
zu verlieren und verlor und verlor…“
„Und warum bist du denn nicht aufgestanden, als du das Geld in den
Händen hattest?“, fragte ihn Soso C\tuneanu, der sich um ihn wie um ein Kind
kümmerte.
„Meine Güte, aber das wäre ja entgegen aller Manieren gewesen. Wie
hätte ich denn so umgehen können mit Herren wie jenen, mit denen ich spielte?
Gott hat mich verlassen! Da ist nichts mehr zu machen.“
„Nein, dein Verstand hat dich verlassen“, erwiderte wütend sein Fürsorger,
Soso C\tuneanu, der eine halbe Stunde später, nachdem er von uns allen, die
wir Onkel Romeo so gern hatten, Geld eingesammelt hatte, zu den polnischen
Pans ging, um seinen Waffenrock, die Hosen und die Schnürschuhe