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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 381
Da wir eh nicht schlafen konnten, brachen einige von uns, darunter Gabi,
Titu Preotu, Pascu und ich, auf, den Saal anthropologisch zu erforschen.
Genauer gesagt, wir begaben uns auf die Suche nach dem neuen Menschen,
dem in den sowjetischen Labors für ideologisch-gesellschaftliche Genetik
produzierten Humanoiden, den wir in dieser babylonischen Welt zu entdecken
hofften, die hier aus allen Ecken der Union versammelt war und von da in alle
Ecken der Union versprengt wurde. Den ersten Halt machten wir vor einer
Gruppe von Menschen, die auf dem Fußboden ausgestreckt in tiefem Schlaf
lagen, und sich durch folgendes auszeichneten: Jeder schlief mit dem Haupt auf
dem Hintern eines anderen. Vor allem ein sowjetischer Major zog unsere
Aufmerksamkeit auf sich, der mit offenem Rock, an dem unter Zellophan ein
Arschvoll Orden prangten, und mit dem Napf in der Hand auf dem
monumentalen Hintern einer dicken Hasaika schlief, die erderschütternd
schnarchte. Da meine Begleiter zufällig junge aktive Offiziere waren, fragte ich
sie denn:
„Was sagt ihr zur Haltung des Genossen Major und welche Sanktionen
würde in einem solchen Fall unsere Kommandantur verhängen?“ (Diese war
äußerst streng. Ein Offizier durfte nicht einmal das kleinste Paket in den Händen
tragen.) Aber sie kamen nicht dazu, mir zu antworten, als ich hinter mir in einer
schönen rumänischen Sprache die Frage hörte:
„Sind Sie Rumänen?“
Ich wandte mich um. Eine junge und schöne Frau, mit einem Kleinkind auf
dem Arm, saß auf ihrem Gepäck. Sie hatte ein typisch rumänisches Aussehen,
mit braunen Augen und jenem warmen und hingebungsvollen Blick, den du erst
als den unsrigen erkennst, nachdem du lange Zeit unter Fremden verbracht hast.
Ihre Geschichte war traurig, so wie es alle Geschichten der Bessarabier waren,
die aus ihren Häusern und von ihren Feldern weggerissen und in die gefrorenen
Wüsten Sibiriens versprengt wurden. Dies geschah im verfluchten Jahr 1940.
Damals war sie gerade mal 15. Ihre Eltern starben ihr nacheinander. Um
heimkehren zu können, hatte sie zum klassischen Mittel gegriffen: die
Schwangerschaft. Da nach sowjetischem Gesetz die Frau, die im Lager ein Kind
gebar, freigelassen wurde, hatte sie es irgendwie angestellt, schwanger zu
werden. Weniger als ein Jahr nach der Geburt des Kindes, ein Mädchen, ließ
man sie heimkehren. Sie war aus Sibirien mit dem gleichen Zug wie auch wir
gekommen.
„Sie haben mich nun nach Hause gelassen, nach sieben Jahren. Aber wer
weiß, was ich zu Hause vorfinden werde?“ Sie blickte auf das Kind: „Gut, dass
der Vater, den ich ihm gab, ein Rumäne war.“
Wir gaben unsere Forschungen auf und kehrten zu den unsrigen zurück,
erzählten ihnen die Geschichte mit der Frau und sammelten eine Spende für das
Kind. Es kamen mehr als hundert Rubel zusammen. Die Frau dankte uns mit
Tränen in den Augen.
Am Morgen darauf kam unser Deutscher und sagte uns verärgert, dass
am laufenden Tage kein Weiterkommen in Sicht und auch für den nächsten Tag
nichts sicher sei. Er war besorgt darüber, dass sich unser Aufenthalt
hinauszögerte und wir ohne Proviant blieben.