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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 224
Die Premiere fand an einem Sonntag, am 5. Februar 1945, statt. Der
Prolog erwischte uns alle drei im Gasthof „Zur kühlen Laube“ im fahlen Licht des
Morgengrauens nach einer durchzechten Nacht. Bis die Ouvertüre erklingen
sollte, musterte ich durch das „Auge“ des Vorhangs den Saal. Er war proppevoll.
Die Seitengänge und der hintere Teil steckten auch voller Augen. Die
Eingangstüren standen angelweit offen. Man konnte sogar das Treppenhaus voll
gestopft sehen. Die während den Proben sich aus dem Saal ergießenden
symphonischen oder Opernmusikfragmente hatten die Neugier geweckt und die
Phantasie angeregt, auch jenseits der verschlossenen Türen zu dringen, in den
Saal, wo die ungewöhnlichen und bezaubernden Klänge der klassischen Musik
ihren Ursprung hatten.
In den ersten beiden Reihen saß die gesamte Lagerverwaltung, allen
voran deren Kommandant, Oberst Gristschuk, mit seinem platten, gelben und
trockenen Gesicht einer reanimierten Mumie. Neben ihm der Lagerstarsch, Major
Popescu. Daneben verschiedene NKVD-ler – zum Teil waren es Gäste aus
anderen Ortschaften – (wie würden sie die Vorstellung denn aufnehmen, fragte
ich mich bange) – dann die Ärztinnen Ana Pawlowa und die gute, ergebene
Wassiljewna, die Tatarin, sowie auch die kleine Ana Ana Sergeewna, die ihre
Aufregung verbarg, indem sie ihre Stupsnase ins Programm vertiefte. (Sie durfte
Rampenfieber haben, denn als Kunstnatschalnika hatte sie sich recht stark für
das Schauspiel engagiert.) Neben ihr saß Terle]chi, der wohl gekommen war, um
zu sehen, wie viele Botschaften ich denn durch mein Stück an die Arbeiterklasse
richtete. Ich hatte auch ihm eine Aufgabe gegeben. Dahinter, in der dritten und
vierten Reihe, saßen Krankenschwestern, die Natschalniks, die Offiziere vom
Dienst, die Gardekommandanten. Als eingeladene Gäste folgten die deutschen
und österreichischen Offiziere, und hinter diesen befand sich die frenetische
Masse der rumänischen Offiziere. Den Nichtrumänen waren Programme in ihren
jeweiligen Sprachen ausgehändigt worden, die von Sandu Cump\t\ (der schon
damals das zu werden versprach, was er letztlich auch wurde: ein feinfühliger
Maler voller Phantasie) mit Talent und Imagination illustriert worden waren.
Im Orchesterraum, stimmten die Musiker ihre Instrumente mit den für
dieses Ritual üblichen Klängen, Ritual welches für mich stets einen Zustand der
Erwartung und der Ungeduld bedeutete. Schließlich trat, im schwarzen Anzug
eines deutschen Panzeroffiziers, mit gestärktem Kragen und weißer Fliege, mit
verschwitztem, rotem Gesicht und unter dem Beifall des Saales, der Dirigent,
Meister Lambie Papadopol, ans Pult. Er hob den Stab und auf sein Zeichen hin
startete das Orchester einen Galopp im zunehmend anschwellenden Takt einiger
Themen aus der Ouvertüre zum Barbier von Sevilla. Unmerklich fand dann der
Übergang zu einer anderen Ouvertüre statt (Marta, von Flotow), woraufhin ein
Moment der Ruhe und Träumerei nötig schien und man zum großzügigen Thema
des Kusses aus Verdis Othello überging, wodurch Giacomo Eulalia die
Leidenschaft für das Theater einhauchen sollte, und daraufhin kam ein Thema
aus Ambroise Thomas’ Mignon an die Reihe, womit der zweite Verführer, Don
Alfonso, Grettis Nostalgie nach einem Traumland an südländischen Gestaden
wecken sollte. Schließlich fand die Ouvertüre, nach einigen Schubertschen
Abstechern (Das Dreimäderlhaus – der Geburtsort des Johannes – und die