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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 271
Etage, wo wir aneinandergekuschelt unter Mänteln und Pelzen es uns
erträglicher machten. Völlig erschöpft sanken wir in einen tiefen und traumlosen
Schlaf. Es war kurz vor Weihnachten, die vierte Weihnacht in der sowjetischen
Sklaverei.
Am Tag darauf teilte der Starsch des Lagers, ein deutscher Offizier (die
Dienste wurden von den Deutschen und den Österreichern gesichert) uns
niedrigere Offiziere (ausgenommen Anghelide – warum wohl?) der berühmten
Elfenbein-Schlepperbrigade zu, das hieß also wie Ochsen vor einen Schlitten
gespannt eine Ladung von Baumstämmen durch kniehohen Schnee zu ziehen.
Mein Gespanngenosse, mit dem ich ein perfektes Zugtierpaar bildete, war Victor
Clonaru. Uns fiel die Episode mit dem Roten Wald 129 aus dem Primärunterricht
ein, wo die polnischen Adligen von Stefan dem Großen 130 ins Joch vor einen
Pflug gespannt werden und ackern müssen. Nun aber, mit dem Geschirr um den
Hals, waren wir nicht mehr so stolz auf diese Tat unseres großen Wojwoden.
Alles in der Geschichte wird bezahlt, auch 500 Jahre später. (Warum aber
mussten denn wir, unsere so sehr heimgesuchte Generation zahlen, und wann
wird denn dieses dämonische Reich, das fast einen Kontinent in einen roten
Wald verwandelt hat, seine „Rechnung“ vorgelegt bekommen?)
Die Anstrengung war fürchterlich, die Schreie und Flüche der
Tschassowojs höllisch; all dem Frost zum Trotz waren wir klitschnass vor
Schweiß. Wir bissen die Zähne zusammen und zogen weiter am Schlitten.
Victor, dessen Geduldfaden eher riss, war auf dem Gipfel der Erbitterung
angekommen und wollte sich in den Schnee sinken lassen und nicht mehr
ziehen. Ich musste mit ihm kämpfen, um ihn davon zu überzeugen, auf eine Tat
zu verzichten, die fatale Folgen haben konnte.
„Victor, den Russen hier hat im Winter nicht einmal Napoleon etwas
anhaben können. Aber ich schwöre dir, im Sommer kriegen sie einen Salat von
uns, der ihnen eine traurige Berühmtheit bescheren wird. Nun aber sammle Zorn
für den Tag des Zornes!“
Trotz meiner rhetorischen Tapferkeit jedoch sanken auch meine Kräfte
Tag für Tag. Ich verbrannte wie Wachs. Damals habe ich sie kennen gelernt, die
Auswirkungen dieser biblischen Plage, der Erschöpfung. Es war, als legte sich
mir ein Nebel über Augen und Hirn. Ich ging mechanisch, wie ein Automat, ging
schwankend mit völlig gedankenleerem Kopf dahin. Gelangte ich zurück ins
Lager, hatte ich einen einzigen Wunsch: zu schlafen. Gespräche führen? Lesen?
Nein, danke. Sogar von Tisch wusste ich nicht, wie ich schnell genug
wegkommen konnte, um zu schlafen. Es war auch, als hätte ich keinen Hunger
mehr, so erschöpft war mein Organismus. Zu schlafen und zu schlafen, das war
alles, was ich mir wünschte, sei es auch der Schlaf der Erde.
Einmal, da mein Hirn von den Giften der Müdigkeit ausgeschaltet war, fiel
ich hin. Einfach so fiel ich hin, wie ein Rind im Geschirr. Wie im Traum hörte ich
die Flüche des Tschassowojs, aber bevor seine Gewehrkolbenschläge über
meinen Rücken niedergingen, fühlte ich, wie sich jemand über mich beugte, mich
aufhob, mir das Geschirr abnahm und sich selber einspannte. Es war ein junger,
129 Dumbrava Ro!ie, Gedicht von Vasile Alecsandri.
130 $tefan cel Mare (1433-1504) war der vierte und berühmteste Fürst der Moldau.