radu m|rculescu - Memoria.ro

Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 342
eingeschlossen, stürzten wir zu Vonica, um zu erfahren, was ihm der ungarische
Adjutant denn zugeflüstert hatte.
„Brüder, haltet euch fest! Aus Ioschkar-Ola (die Hauptstadt der Republik
Maritzkaja) ist ein Oberst eingetroffen, der nicht weniger und nicht mehr als der
stellvertretende Innenminister der Republik ist, um unseren Fall zu untersuchen.“
Überraschung, Staunen, Freude. Die ganze Erdhütte vibrierte. Alle Kranken, alle
Lethargiker und Agoniker kamen bei dieser mit therapeutischen Kräften
ausgestatteten Nachricht auf wunderbare Weise wieder zu Kräften, und gleich
den Schwachen und Paralytikern in den evangelischen Gleichnissen stiegen sie
aus ihren Betten und gesellten sich hinke, hinke dem Kommentatorenchor um
Vonica hinzu.
„Und wisst ihr, was der Graf noch gesagt hat?“, fuhr dieser fort. „Haltet
euch fest! Haltet durch, denn sie werden nachgeben. Erfolg! Das sagte er, und
das müssen auch wir tun, durchhalten!“
„Also denn, auch in diesem Teufelsloch sind wir nicht der Willkür
Ziganows und Kocharkins ausgeliefert. Ihrer Obrigkeit passt es nicht, wenn wir
im Hungerstreik auf dem Territorium ihrer unbedeutenden Republik sterben. Wir
sind wie eine Katzenleiche, die aus dem Hof einer anderen Republik in den ihren
geworfen wurde. Sie werden uns nicht sterben lassen. Sie tragen ja auch
Verantwortung. Was zählt, ist jetzt bloß, dass wir standhaft bleiben.“ Dies
ungefähr waren die Kommentare zur unglaublichen Nachricht. In der
entstandenen Euphorie zerstreute sich wie durch ein Wunder alle Apathie, alle
Lethargie, die uns im Marasmus der letzten beiden denkwürdigen Monate
unseren Willen gelähmt hatte, und an ihre Stelle trat eine frenetische
Kampfeslust, die unsere kraftlosen Glieder gleich Bögen spannte. Wir verspürten
keinen Hunger mehr, weder Kälte, noch Schwäche.
„Bleibt standhaft, Brüder! Auf in den Kampf, denn sie haben keine
Patronen!“, donnerte Mitic\ B\lan (der mit dem konfiszierten
Französischlehrbuch), als wollte er sich in einer Bajonettattacke auf „sie“ stürzen.
„Auf sie! Verdammte Hurensöhne, schaut nur, in was für einen Zustand sie uns
gebracht haben, es ekelt einen ja, noch am Leben zu sein. Na, der Chef aus der
Zentralverwaltung, der wird’s ihnen schon zeigen, wenn er sieht, in welch einer
Grotte uns diese Humanisten vom Teufelsloch gehalten haben. Gebt nicht nach,
Brüder, keinen Deut! Lieber sterben wir, als uns wieder mit dem Stock wie die
Rinder zur Arbeit treiben zu lassen.“
„Lieber sterben wir, lieber sterben wir!“, hörte man aus allen Ecken der
Baracke die Rufe derer, die vom oratorischen und wahlkampfartigen Donner des
Volkstribuns Mitic\ B\lan mobilisiert worden waren. Schließlich legte sich dessen
Verve und auch jene seiner Zuhörer, und nach dieser demokratischen Übung,
die unser Blut in Wallung gebracht hatte, gingen wir in Wartehaltung über. Aber
die erwarteten Ereignisse ließen auf sich warten. Die Zeit verging, und nichts
geschah. Man brachte uns auch das Mittagessen, das selbstverständlich keiner
anrührte. Wir sahen zu der verriegelten Tür und… nichts. Keine Bewegung.
„Was, wenn’s nur ein Bluff war? Und dieser Stellvertreter des
Innenministers nichts als ein Gogolscher Revisor ist?“
„Unmöglich! Das wäre ja wirklich schrecklich. Wahrscheinlich haben sie
ihre Strategie uns gegenüber noch nicht festgelegt und brüten noch etwas aus.“