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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 431
und warfen uns in einem Zustand der Prostration auf die erstbesten nackten
Pritschenbretter. In sich selbst zusammengesunken befragte ein jeder sein
Schicksal an diesem Wendepunkt der langen Gefangenenreise, fühlte, wie er
langsam, aber unwiederbringlich in den Sumpf der Verzweiflung glitt. Plötzlich
brach Major R\doi, unser Bariton, der Toreador (wie wir ihn seit dem Ereignis mit
dem eine Achtelnote höher eingestimmten Orchester noch nannten), das
Schweigen. Er erhob sich ungestüm von der Pritsche und beschwor uns mit
seiner dramatischen Stimme: „Ach, gebt mir einen Nagel! Einen Nagel, bitte...
Damit ich ihn mir in den Kopf treibe. Mich umbringe. Ich habe wie ein Esel auf
der Bühne gewiehert... an all ihren Feiertagen.... am 7. November und am 21.
Januar und am 1. Mai, und wie stehe ich nun da? Der Zug ist weg und ich bin
dageblieben.” (Hier brach er Schluchzen aus.) „Ooh!... Gebt mir einen Nagel,
damit ich ihn mir in den Kopf hämmere!... Einen Nagel, ich beschwöre euch!”
Und so groß er war, stürzte er auf die Pritsche, in der dramatischen Positur des
Stierkämpfers, der in der blutigen Arena unter den Hörnern des mörderischen
Stieres zusammenbricht.
Anfangs waren wir verblüfft, verstanden nicht, was er mit dem Nagel
wollte. Als er aber zum dramatischen Finale des Zusammenbruchs gelangte,
brachen wir in ein Wahnsinnsgelächter aus. Im Grunde genommen war dies
genau das, was wir jetzt brauchten. Nach einer so fürchterlichen Anspannung
kam das entspannende Gelächter wie gerufen. Bei seinem Gestöhn des
aufgespießten Toreadors erreichte unser Gelächter den absoluten Höhepunkt.
Wir lachten und konnten nicht mehr innehalten. Einer nach dem anderen fielen
wir aus den Betten und wälzten uns am Boden vor Lachen, griffen uns an den
Bauch vor Gelächter. Wir lachten Tränen, und unsere Augen schwollen
zwiebelgroß an. Das Gelächter wurde von Gestöhne begleitet, denn von soviel
Lachen hatten wir echt Bauchschmerzen! Aber wir lachten und lachten und
konnten uns nicht mehr befreien aus diesem neurotischen Wahnsinnsgelächter.
(Mit Schrecken erinnerte ich mich an eine meiner Tanten, die in hohem Grade
neurasthenisch war und auf dem Krankenlager in Gelächter ausbrach, und nicht
mehr davon abzubringen war, bis sie mit einem letzten Auflachen den Geist
aufgab.)
In diesem Zustand fand uns der Offizier vom Dienst (der mit der Liste am
Tor), als er in Begleitung eines Kaporals und Coteas in die Baracke trat. Was
mag er sich bloß gedacht haben angesichts des sich ihm bietenden Bildes: 40
Menschen wälzten sich am Boden, mit den Händen an ihren Bäuchen, mit roten
Augen, lachend-stöhnend-röchelnd!
„Sie haben sich vergiftet“, meinte Cotea aufs Erste im schwachen Licht
der Abenddämmerung. „Die haben Gift genommen wie König Dezebal 175 … weil
sie von der Repatriierung zurückgestellt worden sind“, wiederholte er auf
Russisch. Der Offizier erstarrte. Der Kaporal stürzte hinaus, um Hilfe zu holen,
und Cotea näherte sich vorsichtig den Selbstmördern. Als er aber die wahre
Herkunft dieser Symptome herausfand, begann er uns wütend anzuschreien:
175 Decebalus war der letzte König der Dakier. Er herrschte von 87 bis 106, als er nach der Niederlage im
zweiten dakischen Krieg (105-106) gegen Kaiser Trajan Selbstmord beging.