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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 511
Wahnsinn! Also es gab dort oben Leute, die kämpften und die Demütigung
einer ganzen Nation rächten und auf ein paar Handbreit Boden die unbegrenzte
Macht der Besatzer Respekt lehrten.
Das Gespräch nahm hier sein Ende, denn gerade ging der Schlussmann
des Konvois, ein Oberfeldwebel, an uns vorbei und befahl den Soldaten
schneidend, die Ordnung wieder herzustellen, wenigstens vor den Augen des
sowjetischen Ehrenzugs, der dem Leichenwagen folgte. Also verließen diese
unsere Kolonne und stellten ihren Kordon wieder her, als der Leichenzug an uns
vorbeikam. Umgeben von roten Blumenkränzen lag auf dem Sargdeckel die
blaue Schirmmütze des Toten.
Wir salutierten und sagten uns insgeheim: „Vergib ihm, Gott!“, aber
desgleichen in Gedanken fügten wir noch hinzu „und vergib auch uns, wenn
nach so vielen Demütigungen, die «sie» uns zugefügt haben, mit dieser
Gelegenheit ein Hauch von unchristlicher Genugtuung sich in unsere Seele
geschlichen haben mag!“
Allerdings hatte uns, bei näherem Hinsehen, nicht der Tod dieses armen
Politruks gefreut. Als Mensch wird er wohl auch eine Mutter oder eine Ehefrau
und Kinder gehabt haben, die in wer weiß welcher Ecke dieses roten Kontinents
auf ihn warteten. Uns aber freute die Bedeutung, welche dieser Tod besaß,
genauer: die Botschaft, die der Widerstand aus den Bergen ohne es zu wissen
durch dieses „Zeichen“ uns zukommen ließ, dem Widerstand aus den Lagern,
jenen, die wir aus einer Knechtschaft heimkehrten, um in eine neue zu geraten,
um uns klar und deutlich gleich im Augenblick des Betretens des heimischen
Bodens zu bedeuten: „Kopf hoch! Es ist nicht alles verloren. Wenn wir hier sind,
gibt es auch Hoffnung.“ Nach der Träne des Begleitsoldaten war dieser
Leichenzug das zweite Zeichen, das uns das wahre Vaterland sandte.
Schließlich näherte sich mit unserem Einzug in die Stadt auch das Ende
dieses leidvollen Marsches der Hilflosigkeit. Das sich im Weiß des Schnees
reflektierende Sonnenlicht blendete uns regelrecht, und an jenem unglaublich
warmen Dezembermittag hatten die gepflegten und sauberen Häuser einer
Maramurescher Kleinstadt ihre Fenster weit aufgemacht, und an vielen davon
tauchten ihre Bewohner, Männer, Frauen, Kinder auf, um das Geschenk dieses
sonnigen Wintertages entgegenzunehmen. Als aber ihre Blicke auf das
wandelnde Elend unseres Konvois von Verbannten fielen, gingen wie auf Befehl
eins nach dem anderen alle Fenster zu, und bloß noch hinter den Vorhängen her
konnte man hier und da noch eine Silhouette erahnen, die furchtsam, aus
Neugier oder vielleicht aus Mitleid, nach draußen, auf unsere Kolonne blickte.
„Sie fürchten sich wie vor Pestkranken, haben Angst davor, wir könnten
sie anzustecken“, sagte jemand von uns. Und wahrlich, welche Krankheit ist
denn ansteckender und hat bösere Folgen als die Ungnade der Macht?
Kurz darauf gelangten wir in die Mitte des Innenhofes einer Kaserne oder
gar eines Gefängnisses. Unheimlich sah er aus, dieser große, leere, mit
Flusssteinen gepflasterte Hof, um den mehrstöckige Gebäude mit rauen
Fassaden, im entpersönlichten architektonischen Stile der österreichischungarischen
Kasernen und Gefängnisse, umstanden. Die Eskorte verließ uns,
nicht ohne einige diskrete Abschiedsworte von beiden Seiten. Dafür nahm uns
dann eine lokale Wachmannschaft in Empfang, und während der routinemäßigen