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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 527
Alle winkten uns fröhlich zu, als wir aufbrachen. Als ich sie so sah, wie sie
dort hinter Gittern zurückblieben, verschleierten mir Tränen die Augen und sie
verschwanden aus meinem Blickfeld. Der LKW setzte sich in Bewegung. Ich fuhr
weg, aber meine Seele blieb dort, im Tor, wie ein Wäschestück am Stacheldraht
hängen.
Der Laster gewann an Geschwindigkeit und fuhr alsbald durch das
kunterbunte und laute Gewusel der Pia]a Rahovei, das meinen neugierigen
Augen – nach neun Jahren Abwesenheit – die ersten Exempel von freien
Menschen in Rumänien zeigte. Wie sahen nun diese Leute denn aus für meine
Augen, die noch das Bild von einst auf ihrer Netzhaut aufbewahrten, als sich die
rote Flut noch nicht über unsere Gesellschaft ergossen hatte?
Kläglich schlecht gekleidet, genau wie jene zerlumpte Menschenmenge,
die wir bei unserer Heimkehr in Odessa gesehen hatten. Die Straßen waren
schmutzig, voller Müll, Zeitungen, Küchenabfällen und ab und zu ein toter Hund
im Straßengraben. „Dies ist halt ein Randviertel”, überlegte ich „mal seh’n, wie’s
denn im Zentrum ausschaut!”
Bei Chirigiu verließ der LKW die Calea Rahovei 198 und bog in die
Uranusstraße ein, vorbei am Staatsarchiv, überquerte die Izvor-Brücke und hielt
für eine gute Weile beim Stoppschild am Boulevard, damit ich auch sehen
konnte, wie es im Zentrum, wie die gute Gesellschaft nun ausschaute.
Für mich, der ich Bukarest im Sommer des Jahres 1942 verlassen hatte,
mit seiner korrekt wenn nicht gar elegant gekleideten urbanen Gesellschaft, mit
Herren, welche auch mitten im Sommer Sakko, Hut und Handschuhe trugen,
wenngleich die jüngeren diese in der Hand hielten; für mich, der ich in meiner
Erinnerung die schönen Frauen Bukarests aufbewahrt hatte, welche abends die
Boulevards mit dem seidigen Rauschen ihrer bunten Kleider und all dem Hauch
von herausforderndem oder diskretem Parfüm füllten, der hinter ihnen
zurückblieb – für mich sah die Kleidung dieser gleichen Gesellschaft, nun unter
einem anderen Sternzeichen (jenem des roten Krebses), katastrophal aus, sie
zeitigte einen totalen Zusammenbruch des Lebensniveaus und ein allgemeines
Desinteresse was die Haltung betraf, „le maintien” bei den Männern und jene der
elementaren Koketterie bei den Frauen. Da waren etwa ein paar ältere Herren,
übrigens mit vornehmen Figuren, vielleicht „Ehemalige“, die mit bloßem Haupt,
kurzärmeligem Hemd über Drillichhosen und ohne Socken in Sandalen
einhergingen. Und da waren auch eine paar schöne Frauen von einst mit einem
Kopftuch (wo waren sie denn geblieben, die Hüte von einst?), mit Röcken aus
ordinärem, deprimierendem grauen Kattun („Antidreck-“), wie wohl auch die
gesamte gegenwärtige Existenz war, ohne Strümpfe an den Beinen, in
Sandalen. Gemeinsam war für beide Geschlechter, dass sie jeweils eine Tüte in
der Hand hatten – für den Fall, dass es etwas zu „ergattern“ gab.
Freilich, aus heutiger Sicht betrachtet gehören die „Scheußlichkeiten“ von
damals längst zur Normalität, und heute regt sich niemand mehr darüber auf
(auch ich nicht), aber damals, mit den Augen dessen betrachtet, der noch das
Bild der vormaligen Welt aufbewahrt hatte, in der ein gewisser „Kleidungskodex“
funktionierte, dessen Respektierung eine Ehrenaufgabe war, erschienen mir
198 Rahovaer Straße.