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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 521
145. Bei kleinem Feuer im eigenen Saft schmorend
Die ehemaligen deutschen Baracken schienen etwas komfortabler als die
sowjetischen. Mit den ehemaligen Deportierten, vor allem Deutsche, mit den aus
den sibirischen Bergwerken entkommenen Soldaten und den ehemaligen aus
den Arbeitslagern befreiten Verurteilten waren wir ungefähr 1500, vielleicht gar
2000 Seelen hier. Außer Reinemachen, Essen austragen und Appell gab es
keinerlei Arbeitsprogramm für all diese Menschen, die auf ihren Pritschenplätzen
ausgestreckt wie in einem Zustand steter Lethargie darauf warteten, aus dem
kleineren Lager von Bragadiru in das größere überwiesen zu werde, welches das
Land an und für sich war. Die Untätigkeit ist nicht jedermanns Sache. Für uns
Offiziere, die wir eine Allergie gegen die sowjetischen Zwangsarbeiten entwickelt
hatten, war sie willkommen. Unter ihrem Regime konnten wir fortfahren,
Fremdsprachen oder andere Disziplinen zu studieren, was uns ja drüben aus
dem Nichts des Hässlichen gerettet hatte. Aber für die einfachen Menschen,
denen ein geistiger Horizont fehlt, stellt die Untätigkeit etwas Deprimierendes, ja
Qualvolles dar. Die Zeit wurde ihnen unerträglich, und das Warten auf die
Freilassung ein einziges Leiden. Da auch das Essen ungenügend und miserabel
war, weitaus schlechter als jenes in den letzten Jahren bei den Bolschewiki,
hatten viele dieser Soldaten, die anfangs gesund aussahen, nach einigen
Monaten stark abgebaut, verzehrt von Hunger, Heimweh und Sehnsucht nach
ihren Lieben…
Auf meinen Spaziergängen durch den Hof konnte ich von der Nord- und
von der Ostseite des Pferchs die größeren, mehrstöckigen Gebäude Bukarests,
meiner mir so lieben Geburtsstadt, die all meine Jugend in sich trug und sich vor
meinen Augen als etwas Unerreichbares, etwas Unglaubhaftes erhob, gleich
einer Fata Morgana.
Von der Kirche des Dorfes, die ich nicht sehen konnte, hörte man die
Glocken läuten.
Geläutet wurde auch zu Weihnachten, auch zu Neujahr, auch am
Dreikönigsfest, und die Glocken erklangen schließlich auch am heiligen
Osterfest. Aber als wir sie zum ersten Mal hörten (es war am ersten Sonntag
nach unserer Ankunft hier), waren wir überwältigt, und Tränen schossen uns in
die Augen. Seit neun Jahren hatten wir ihren klaren, geheiligten und reinigenden
Klang, der die bösen Geister vertreibt, nicht mehr gehört. Ihre Vibrationen
schlugen gegen die Wände unserer Herzen und verbannten daraus alle Ängste,
alle Zweifel, alle Unruhen.
Dann erst wurden wir uns dessen bewusst, wie viele unfruchtbare und
wüste Jahre der Bitterkeit unsere Leben verstümmelt hatten, denn bis dorthin, in
die Lagerwüsten, gelangte kein Glockenklang.
Für unsere Bewachung sorgten auf den Beobachtungstürmen die
Wachtposten der Securitate, innerhalb des Lagers aber tätigten von Zeit zu Zeit
auch Milizmänner Kontrollen. Es war kurze Zeit nach der Auflösung der Polizei
(bürgerliches Instrument zur Unterdrückung der Volksmassen) und nach der