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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 484
antwortete er. «Perfekt, dahin will auch ich». Am Bahnhof mischte ich mich unter
die kunterbunte Menge, die da auf ihrem Gepäck vor sich hindöste und fühlte
mich richtig sicher. Ich machte einen Rundgang durch den Wartesaal. Der war
voller Reisenden, die auf den Bänken, auf den Tischen, auf dem Boden
schliefen. (Wie im Palast Dornröschens, Anm. d. A.) Ich sah einen
stockbesoffenen Mann, der mit dem Gesicht in der eigenen Kotze lag und aus
dessen offenen Hintertasche die Brieftasche hervorlugte. Ich nahm ihm sie ab
und verschwand. Unter den Papieren befand sich außer Geld auch ein Pass mit
einer Fresse, die der meinen recht gut ähnelte, aber der Gipfel des Glücks war,
dass er eine Fahrkarte für Rumänien hatte, mit der Abfahrt in einer halben
Stunde! Ich setzte mich in ein leeres Abteil, nicht ohne mir vorher eine Zeitung
und ein paar Flaschen Wodka zu kaufen (als Dekor für den Augenblick der
Verzollung und der Kontrolle) und ging daran, die Papiere zu studieren, um mit
meiner neuen Identität Bekanntschaft zu schließen. Ist gar nicht mehr wichtig, dir
zu sagen, wer ich war. Es reicht, wenn du erfährst, dass mich der Zollbeamte
und der NKWD-Mann ehrfürchtig grüßten.“
Dies war also seine Geschichte. Die ich als solche aufgenommen habe,
genau so, wie er sie mir erzählt hatte, wenn sie auch Elemente aufwies, die Platz
für Zweifel übrig ließen. Allzu sehr hatte alles perfekt gepasst. Erst der LKW mit
den blendenden Scheinwerfern (um die Wachposten zu blenden), dann die
Fahrtrichtung, der Bahnhof mit dem Betrunkenen und seiner offenen
Hintertasche und schließlich der Pass und die Fahrkarte! Da hatte alles zu sehr
gepasst, gerade so, als habe jemand perfekt Regie geführt. Letztlich akzeptierte
ich die Geschichte.
Aber im Lager von Periprava gab es auch noch andere ehemalige
Kriegsgefangene. Da war auch Lambie Papadopol, auch Will Popescu. In den
drei Jahren Aufenthalt, die uns die Securitate in dieser allzu gastfreundlichen
Gegend geschenkt hatte, sprach ich auch mit ihnen sowie auch mit anderen über
diesen Fall. Komisch: Keine der Versionen, die sie desgleichen von Sandu
Gabriel erfahren hatten, passte mit der zusammen, die er mir geliefert hatte, und
auch untereinander passten sie nicht zusammen. Sogar vor kurzem, bei einem
intimen Veteranentreffen, erfuhr ich von meinem Kumpel Oleg Dombrovschi eine
neue Variante, die er auch direkt vom Autor erzählt bekommen hatte.
Nämlich: Nach der Flucht habe er an einem der Tage auf einem Basar ein
paar Ukrainer getroffen, die nach gewissen ihm bekannten Anzeichen
möglicherweise Mitglieder der subversiven Organisation Tschornaja Koschka
waren. Da er zufällig ihr Kennwort aussprach, hätten diese ihm sofort vertraut,
und die Schwarze Katze lotste ihn aus Odessa heraus, brachte ihn an einen
sicheren Ort, und nach einiger Zeit habe sie ihm einen falschen Pass verschafft,
mit dem er nach Hause kehren konnte. Auch diese Variante roch mir nicht
gerade glaubwürdig.
Welches war aber dann die wahre Version? Bestimmt wusste nicht einmal
er mehr dies so genau, lag sie doch begraben unter einem Haufen von
Apokryphen. Vor allem, da er diese keinem erzählt hatte, sie sich also nicht in
sein Gedächtnis eingegraben hatte.
Einzig dies scheint sicher: Er war kein Mythomane, der aus dem Gefallen
am Fabulieren heraus log, und nie log er ohne äußeren Zwang. So wie er