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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 353
92. Begegnung mit Major R\doi
In der neuen Baracke, in die man uns umquartiert hatte, befand sich außer
dem Häufchen Rumänen, welche die Antifaschistische Gruppe bildeten und in
einem gesonderten kleinen Zimmer untergebracht waren, das zugleich auch der
Sitz der Organisation sowie der angesehenen Publikation (!!) Curentul
democratic/ Die demokratische Strömung war, auch eine Handvoll rumänischer
Offiziere, die man aus wer weiß wie vielen Untersuchungen hier versammelt
hatte. Einer davon war auch mein ehemaliger Sänger aus dem Basar der
Illusionen, Major Nicolae R\doi alias Nicollo Baritonescu, wie wir ihn in Oranki
liebevoll genannt hatten, der vor zwei Jahren mitten aus den Proben weg
ausgehoben worden war. Der Arme, was hatte er in dieser Zeit nicht alles
mitgemacht! Er wurde ins berühmte Moskauer Gefängnis gebracht, dessen
Namen sogar jene erschauern lässt, die bloß von ihm gehört haben, also in die
berüchtigte Lubjanka, wo er Tag und Nacht einem irrsinnigen Verhör unterzogen
wurde. „Der Angeklagte soll sagen, wie viele Sowjetbürger er geköpft hat, wann,
wo und unter welchen Umständen, ob es nur die Köpfe von Soldaten oder auch
von Zivilisten waren, was er mit den Köpfen gemacht hat, wohin er sie versandt
hat und ob er denn auch andere Personen kennt, die ähnliche Taten begangen
haben.“ Begraben unter dieser Lawine fürchterlicher Anklagen, versuchte der
arme R\doi vergeblich, sich zu verteidigen und zu sagen, er wisse nichts von
den ihm zugeschriebenen Schreckenstaten. Zum Schluss forderte er Genaueres
und Beweise. „Ah, du willst Beweise?“, grinste der Untersuchende. „Hier sind die
Beweise! Deine eigene Mutter klagt dich des Mordes an.“ Und hielt ihm einen
Brief unter die Nase, worauf R\doi, nachdem es ihm großäugig gelungen war, zu
erkennen, worum es hier ging, zur Verblüffung und Empörung des Untersuchers
in ein nervöses, unkontrolliertes, irrsinniges, aber auch erleichtertes Gelächter
ausbrach – nach einer so langen und harten Anspannung.
„Aber ich bitte Sie, Herr“, sagte er und wischte sich die Tränen aus den
Augen, „das ist doch ein Spaß meiner Mutter. Wieso haben Sie das denn nicht
gemerkt?“
„Was? Ein Spaß? Was ist das denn für ein Spaß mit Geköpften?“, hielt
dieser dagegen, wohl ahnend, dass sein ganzes Szenario, das er mit soviel
Imagination zurechtgezimmert hatte, den Bach runter gehen konnte.
Worum ging es denn? Vor Jahren, bevor er an die Front musste, in die
unglückliche Don-Kampagne, fuhr er aufs Land zu seinen Eltern, Gutsbesitzer
aus Teleorman, um Abschied zu nehmen. Vor seiner Abreise und nach einem
pantagruelischen Festmahl, das ausgiebig mit Teleormaner Wein begossen
worden war, versprach unser Held – beschwipst, euphorisch und mit etwas
klebrigem Mund – seiner Mutter feierlich – so wie man nur bei viel Alkohol etwas
versprechen kann, er werde ihr von der Front die Köpfe zweier mit dem eigenen
Säbel enthaupteten Bolschewiki schicken. Das war ja nun noch nichts
Ernsthaftes. Was sagt der Mensch nicht alles im Trunk. Allein, seine Mutter hatte
in einem Brief nichts Besseres zu tun, als ihn lachend an die Atmosphäre seines