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Radu M!rculescu: Leid und Erleuchtung in der sowjetischen Gefangenschaft 392
103. Das Petunienrondell
Das Ende der Quarantäne warf uns ins Herz eines großzügigen Sommers,
wie wir bis dahin noch keinen erlebt hatten. Man quartierte uns nicht in eine
andere Baracke um, wie dies gewöhnlich geschah, sondern nahm bloß das
Schloss am Tor ab, so dass wir nach dem ersten Appell – der gemeinsam mit
den anderen Pensionsgästen des Lagers aller euro-asiatischen Volksstämme
stattfand – ausschwärmten, um das Lager zu erkunden. Es war, als hätten wir
uns in einem Naturreservat der russischen Taiga befunden, mit viel Schatten und
Kühle, und wären die Wachtürme nicht zu sehen gewesen, hätte man fast
glauben können, frei zu sein. Es war Sonntag, und eine heilige Ruhe umhüllte
alles.
Wir betrachteten mit Entzücken den kleinen Bach, der durch das Wald-
Lager floss und einen kleinen See bildete, an dessen Ufer sich ein
Petunienrondell erhob. Die kleine Farb- und Duftoase umgab eine mit weißem
Kiesel bestreute Allee, und entlang dieser standen Bänke aus Birkenbalken. Ich
setzte mich auf die einzige, auf der noch jemand saß, ein älterer rumänischer
Soldat, der in ein meditatives Schweigen vertieft war, aus dem ich – zugegeben
– taktlos genug war, ihn herauszureißen, brannte ich doch darauf, die mich
umgebende Welt zu erkunden, und zwar nicht nur die Natur, sondern auch die
Menschen.
„In keinem Lager, in dem ich war, habe ich eine so wunderbare Ecke als
dieses Petunienrondell hier gesehen“, begann ich, nachdem wir ein paar
Routinephrasen gewechselt hatten. „Es ist, als füllte es einem das Herz mit
seinem Duft. Wohl dem, der auf die Idee kam, es anzulegen!“
„Tja, Herr Leutnant“, erwiderte nach einer Weile der Soldat kopfschüttelnd,
„Ihnen füllt’s das Herz mit seinem Duft, mir aber mit Kummer. Ja, dies Hügelchen
voller Blumen ist ganz besonders schön. Wissen Sie aber, was darunter liegt?
Wie viele Leben es zudeckt, wie viele Schreie, wie viel Gebrüll und Geheul es mit
seiner Erde erstickt hat, aus der nun diese Blumen wachsen, deren Duft einen
berauscht?“
„Sehen Sie mich an!“, und er nahm sein Käppi ab, dass sein schlohweißes
Haar zum Vorschein trat. „Ich war nicht mal 25, aber in jener Nacht bin ich
komplett ergraut. Denn in der Hütte, die hier niedergebrannt ist, befand sich auch
mein kleinerer Bruder, Vasilic\.“
Auf meine stumme Frage in meinen Augen hin, wie sich denn jenes
Unglück zugetragen habe, begann der Mann in aller Ruhe zu erzählen. Aber um
zu jener Nacht zu gelangen, musste er erst mit all dem bis dahin Erlittenen
beginnen, bis er in diesen Wald kam. Gleich mir, war auch er am Donbogen in
Gefangenschaft geraten, und nach den zwei Wochen Wahnsinnsmarsch durch
die russische Steppe und weitere zwei in den weißen Todeswaggons wurde er
hierher, in diese Taiga gebracht, einer der ca. 2000 Überlebenden von den
10000, die anfangs aufgebrochen waren.